Без воздуха.

Я не люблю этот город, этих людей. Я не люблю эти заснеженные улицы. Я не люблю сходки местных блядей И не люблю картин Кустурицы. Я совершенно не понимаю всю эту ложь, Которая скрывается за этими лицами. Я ненавижу тремор, я ненавижу дрожь. Как сладостно мне проститься С этим городом. Он безнадёжен, веришь? В нем нет ни гроша. - Что ты ищешь в нем? - Полбатона века. И глоток свежего воздуха творит из тебя калеку, А ты пальцы свои обмороженные этим воздухом греешь, Пока солдаты, сомкнувшись в круг, уничтожают твое лето. Никаких ответов не найти в этом городе - одни вопросы. Ставлю "¿por que?" на страницах книг и кидаю их в глубину камина. Я хотел когда-то быть кем-то броским, Забавляясь эффектами амфетамина. Ничего не пропало зря. Нам оставлены все ответы В других городах. Не проставлены точки. Задыхаюсь, уезжая отсюда. Воздух, где ты? Я уехал из города. Жизнь закончилась.