Пылает Флит-стрит!

Ах, Лондон пылает, моя дорогая, Что видно прекрасно с Флит-стрит. Огонь паутину из крыш выплетает. Ах, Лондон! Ах, Лондон горит! Жил-был брадобрей, он был прям и наивен. Любил он и дочь, и жену. Ещё был судья (явно богопротивен), Любовь записавший в вину. Да, шалость его удалась* бы на славу, Но травы тихонько смешать, Кефир с молочаем** принять как отраву Решила несчастная мать. В неволе воспитана, леди мечтает: "Из Лондона прочь и навек!" К ней страстью сейчас же (не вдруг) воспылает Один молодой человек. Цирюльник несчастный в потерянном счастье Утоп, без возможности всплыть. Прости, повариха, мне жаль (лишь отчасти!): Он вновь не способен любить. Из кошек свои пирожки ты готовила. Как были отвратны на вкус! Влюбиться в убийцу себе ты позволила. Ну что ж, есть и в этом свой плюс. Теперь мяса вдоволь и лавочка жалкая Вдруг как ресторан расцвела. И вроде бы: мщения жаждая, алкая, Наладил цирюльник дела. Вот только не это ему было надо, Не это желала душа. Не рад он, пуская крови водопады, В сознаньи судью лишь душа. Весь Лондон алеет, рекою залит: Убийцы убиты, цирюльник убит. Джоанна с любимым отсюда бежит. А Лондон пылает. А Лондон горит. Малыш скрыл следы. Путь обратно закрыт. Цирюльник с любимой в пекарне сгорит. "Ах, Лондон пылает! Ах, Лондон пылает, От нашей любви, моя королева! Ах, Лондон проклятый в крови утопает, И в нашей крови, моя королева."