Марти МакФлай, Белоснежка и столик в столовой
17 июля 2017 г. в 16:09
Примечания:
Хочу предупредить всех, кто читает и следит. На ближайшей неделе я не смогу выкладывать новые главы, так как уеду в место, где не смогу выходить в интернет. Но то, что у меня нет интернета, не значит, что я лишена возможности писать. Наоборот, у меня будет больше времени на фанфик, ведь дома с интернетом время сжирает Твиттер. Поэтому, как я вернусь, думаю, что я смогу выложить несколько глав сразу))
И я жду отзывы! :с
А еще один милый человек потратил, я уверена, фигову тучу времени, чтобы исправить все мои ошибки и косяки в двух уже выложенных работах. Так вот, СПАСИБО ВАМ ОГРОМНЕЙШЕЕ! Клянусь, процентов 80 правил правописания на допущенные ошибки я знаю, но пропустила их из-за собственной невнимательности.
А ещё мне стало очень стыдно за свою рукожопость и отупевший мозг, когда я увидела количество Ваших исправлений. Прошу прощения за потраченное Вами время, но я безумно благодарна! Именно для этого и не отключаю публичную бету.
В этой главе и во всех последующих я буду более внимательна относительно пунктуации и опечаток.
Ещё раз просто огромное спасибо!
Доброе, мать вашу, утро.
Особенно когда на часах шесть, уснул ты в два, а вот проснулся и больше не хочешь спать, хоть глаз себе выколи вилкой.
А что, как вариант.
Так вот, утро добрым не бывает.
Я выполз из-под своего пледа, спустился на кухню и увидел записку на холодильнике от мамы:
«Фрэнки, я ушла на работу пораньше, завтрак на столе. Если что, разогрей в микроволновке.
Люблю, мама».
К слову, моя мама работает хирургом, поэтому, если вдруг кто-либо меня сильно достанет, я могу взять консультацию о правильном использовании скальпеля. Мамина работа, в общем, и причина нашего переезда. В больнице Белвилля ей предложили повышение в соседнем городе. Более востребованная клиника, более высокая зарплата и все прочее. Ну и в результате я стою на кухне в шесть утра перед тарелкой с сэндвичем в другом городе.
…Я уже надеялся, что тишь да гладь продлится все время моего обучения. Ни-ху-я. Я наивный дебил.
В школе меня встретил трупик бедной мыши в моём шкафчике. Это настолько типично, что мозгов на это кошмарное злодеяние хватило бы только у качков-футболистов.
Не видя другого выхода, я закатил глаза, вырвал лист из какой-то тетради и обернул хвост бедного существа. Её бы похоронить с почестями, но времени у меня нет, поэтому вся панихида ограничивается мягким скольжением под шкафчики.
Утро добрым не бывает, я уже убедился в этом дважды за сегодня.
Я просто уверен, что это не последняя выходка в мою сторону, поэтому надо приготовиться ко всему. И я не буду их бояться. Я буду отвечать, потому что я не собираюсь им позволить сломить меня.
Ха, мне бы проповедовать в церкви таким тоном.
Ну, а что. Я и громилу-футболиста не собираюсь терпеть, тогда все в школе решат, что я трус, а вслед за этим попрут издевки, тыканья пальцем и реплики типа: «Эй, цыплёнок!»
Вот сейчас я себе напоминаю Марти МакФлая из «Назад в будущее». Буквально представляю, как один придурок пытается меня спровоцировать, упрекает в трусости, а я, как услышу это слово, так меня передернет, я повернусь и такой, с дергающимся глазом: «Никто не смеет звать меня трусом».
А потом кабинет директора и в худшем случае — исключение из школы, а в лучшем — неделя без интернета от мамы.
— Фрэнк, проснись и пой, — перед моим лицом замаячила рука Курта, то и дело пощелкивая, — ты чего завис?
— А? — я немного испуганно дернулся и выпучил глаза. — Привет, я немного задумался, извини.
– Да ладно тебе, как ты?
… Мне кажется у меня, блять, от профиля лица сейчас нихера не останется. Этот гребаный «маньяк» сидит и сверлит меня взглядом. Прям чувствую его напор слева. Я знаю, что он сидит и внимательно рассматривает меня. Знаю, но не смотрю на него.
Сейчас урок английского, миссис Гарфилд что-то монотонно бубнит, да так, что почти не слышно в конце класса. А этот мудак так и смотрит. Я повернулся к нему спиной, а получается полубоком к сидящему сзади Курту.
— Эй, чего он так на меня пялится? Я боюсь за свою жизнь, а если он меня подкараулит и изнасилует где-нибудь? Ку-у-урт, прошу, не молчи, — затараторил я шепотом. Парень сидел и делал вид, что что-то сосредоточено записывает в свою тетрадь, но на самом деле он вырисосывал нечто непонятное по клеточкам. Он поднял голову:
— Блин, Фрэнк, а он может. Лучше обходить его за километр, а то можешь нарваться на неприятности, — Курт быстро взглянул в его сторону. — Слушай, у тебя на затылке лысина появится, он так смотрит. Испепеляюще…что ли.
Эти слова заставили меня нервно сглотнуть. Этого ещё не хватало. Я уже не боялся, я взбесился. Что ему от меня нужно?!
Со вздохом я развернулся в прежнее положение. Он все ещё смотрит.
— Что?! — раздраженно, но как-то слишком громко получилось. Но он выводит меня из себя!
— Айеро, вы хотите выполнить упражнение? К доске! — блять, из-за этого мудозвона меня ещё и к доске вызвали, а я понятия не имею, о чем речь.
В это время «маньяк» ухмыльнулся, проводил мою подымающуюся с места фигуру и шепнул:
— Давай, лилипут, покажи класс, — а вот и шуточки про рост подъехали. Спасибо, что не «полторашка», а то в прошлой школе однокласснички так блистали креативом, что это к ним пришло еще классе в пятом.
А я лишь сжал кулаки и шумно выдохнул. С ним я разберусь позже, мне не нужны проблемы с директором из-за показухи на уроке во второй день в школе.
…– Если я отравлюсь и умру, в моём завещании прошу все моё имущество переписать на моего пса Снифа.
— Фрэнк, у нас нормальная столовая, я жив, значит и с тобой все будет хорошо, — Курт вёл меня в школьную столовую. — Погоди, у тебя есть пёс?
— Нет, но я очень люблю собак.
— Ааа, ну ясно, — протянул он и раскрыл передо мной появившуюся дверь. — А это наша столовка. Впрочем, ничего особенного, все как везде. Займи столик, а я пока возьму чего-нибудь.
И правда, столовая не выделялась ничем особенным среди тех, какие мне доводилось видеть (нет, я не скитаюсь по школьным столовкам, вымаливая еды. Просто. Не важно).
Я нашёл столик недалеко от окна и сел за него, дав понять, что он занят. Отовсюду на меня начали коситься недоуменные взгляды и донесся шепот: « Да он смелый, я смотрю», «Бедняга парень, он же новенький»,«Ой, придурок - мазохист»
А теперь все смотрят куда-то за меня. Что-то грядет. И это что-то за моей спиной. Всё-таки завещание в силе, я это жопой чую.
Большая ладонь легла на моё плечо, несильно сжимая его.
— Малыш, это мой столик, — игриво прошептал слащавый голосок. Ну, других предположений у меня не было, определённо это был маньяк.
Я медленно обернулся, поднял голову, посмотрел ему в глаза, изо все сил стараясь сохранять остатки спокойствия, в то время, как здравый смысл, а точнее, его остатки, орали на мою природную ебанутость: «Сука, что ты, мать твою, делаешь?! Просто тихо извинись и беги подальше от этого человека, ты ещё баллончик не купил, чтобы так осмелеть!»
Но тем не менее, я послал здравый смысл на три могучие буквы и понял, что могу нормально рассмотреть объект перед моим лицом.
До ужаса бледная кожа. Он что, пользуется косметикой французских женщин конца 19 века? Тонкий, вздернутый нос, также тонкие губы, растянутые в полуулыбке, становясь ещё тоньше, и глаза. Я не понял, какого они цвета. Не успел понять.
Вообще, я часто обращаю внимание на глаза людей, с кем контактирую. Я внимательно рассмотрел мамины глаза за пятнадцать лет жизни с ней, я пялился на глаза Курта, пока тот что-то рассказывал, я люблю разглядывать глаза.
Звучит, будто я сорокалетний серийный убийца с фетишем на глаза. Фу.
— А с чего ты взял, что это твой столик? Он подписан? Тут табличка с твоим именем? — я говорил ровным и спокойным тоном. Да и выглядел, наверное, так же. Но в моей пустой башке сейчас было нечто, вроде паники в офисе.
— А ты у нас смелый, я смотрю, — он склонился ко мне чуть ли не нос к носу.
— Белоснежка, проваливай куда-нибудь подальше, своим «авторитетом», — я изобразил в воздухе кавычки, — меня не напугаешь.
— Да пошёл ты… гном! — эта истеричка резко выпрямилась во весь свой рост, напыжилась, развернулась и, громко топая, почти убежала из столовой. А я только что заметил, что за ним стояли ещё двое: та самая шлюшка Баллато и ещё какой-то паренек, которого я раньше не видел. Девушка побежала за ним, а парень стоял и с уважением смотрел на меня.
На меня все сейчас смотрели.
Тут голос Белоснежки (эволюция кличек маньяка) прозвучал от самой двери:
— Оливер, иди сюда, хрена ты там встал?!
Оливер показал мне большой палец вверх, повернулся и побежал утешать принцесску.
У этого психа есть повод обидеться. Я подорвал его псевдоавторитет в глазах учащихся, я заставил их усомниться в страхе перед ним, потому что видел я бледнолицего лишь в окружении личной наложницы и этого парня – Оливера.
Тут появился Курт.
— Чувак, ты, по ходу, бессмертный, если решил перечить самому Джерарду Уэю, — он хлопнул меня по плечу.
— Кому перечить? — дело в том, что, когда мы говорили о маньяке, мы оба употребляли в отношении его лишь «он» или «этот ненормальный», — Это его так зовут?
— Ага. Джерард Артур Уэй.
Какое-то дебильное имя. Джерард. Кого так называют? У меня ассоциации только с бомжами на улицах.
— Ладно, давай уже есть, что ли, мы и так слишком много говорим о нем, хотя я знаю его лишь второй день.
— Как скажешь, Фро. Как скажешь.