***
Сал лежал на асфальте за школой. Капала кровь, начиная свой путь с головы, проходя через протез и заканчивая ручейком на асфальте. Сколько он так уже лежит? Тридцать минут? Час? Три? Фишер устал от всего этого. Было до тошноты противно… от самого себя? Каждый день… издевки, обзывательсьва, удары. "Урод!". Больно... "Да нахуя тебе твоя маска!?". Больно... "Ах да! Ты же урод". Больно... Сал попытался подняться. Он окинул взглядом его местонахождение. Школьный двор. Салли подошёл к своему портфелю, валявшемуся где-то неподалёку, и начал собирать вывалившееся учебники и прочие вещи.***
Синеволосый пришёл домой. Его отец спал за рабочим столом, тихо похрапывая. Сал закинул рюкзак в свою комнату и поплёлся в ванную. Под протезом всё лицо ужасно горело и зудело, но снимать его не хотелось. Фишер подошёл к зеркалу. Он смотрел через свою "маску" в заляпанное, немного потрескавшееся стекло. Парень завёл руки за волосы, аккуратно заплетенные в два голубых хвостика, и начал расстегивать ремешки протеза. Через несколько секунд Сал уже смотрел на отражение своего лица. Лицо? Сложно назвать это лицом... — Урод. И правда… что ещё я хотел здесь увидеть... Сал ухмыльнулся. Синеволосый включил кран, набрал в руки воды и аккуратно умылся.