Кошмар Рингстонской психиатрической лечебницы

      В небольшой, но довольно просторной комнате, в каких обычно собираются люди и признаются в своих проблемах, вроде «привет, я Стив, и я алкоголик» собралось несколько, а если точнее 7 человек в светло-серых однотипных костюмах, которые больше напоминали пижамы. Во главе этого сборища стоял, а точнее сидел на пластмассовом белом стуле мужчина, возраст которого, наверняка, уже перевалил за 70. Он по кругу опрашивал одного за другим пациентов Рингстонской психиатрической лечебницы об их самочувствии, пока очередь не дошла до меня. - Мартин, о чем ты сегодня нам расскажешь? Как твоя проблема со сном?       Я лишь повел плечами, не желая затрагивать данный разговор. Я знал, что если отвечу, что кошмары лишь участились из-за тех мерзких таблеток, которые меня заставляют пить дважды в день, то он, как это было в предыдущие разы, сделает какую-то пометку в своем журнале и меня заставят пить те лекарства, от которых я снова захочу спать. И я буду спать, что, наверно, им на руку. - Мартин? – Док вопросительно посмотрел на меня, сложив в замок пальцы своих рук. - Что ж. – Нерешительно начал я, - От тех лекарств, что я сейчас принимаю, мне становится лучше. Кошмары снятся реже, и за последний месяц я не разу не проснулся парализованный ужасом. Это ведь прогресс, не так ли?       Я натянул улыбку на лицо, говоря тем «Я в норме. Верьте мне. Я готов выписываться из этой чертовой больницы». Но все было ложью. Все мои слова и действия. - На сколько мне известно, два дня назад тебе снился кошмар. Санитарам пришлось тебя будить, и одного ты даже умудрился покалечить. Быть может ты расскажешь о том, что тебе приснилось?       Я молчал. Если расскажу, то меня продолжат пичкать таблетками, а не расскажу, решат что мне необходимо приписать еще какое-нибудь психиатрическое заболевание, или что это начало прогрессировать и мне необходима дополнительная порция этого яда. Я запрокинул голову, протягивая в центр «круга» свои ноги. Я решил все рассказать. - Мне снятся однотипные сны, и этот не был исключением. На этот раз я был в какой-то лаборатории. Скорей всего подземной. - Почему ты так решил? – Вмешался в мой рассказ док. - Там не было окон. У меня было просто такое ощущение. - И что было дальше? - Я помню, что в лаборатории было много бумаг и книг. Слишком много для этого места. И там была девушка. Она была напугана.       Я замолчал, вспоминая то, что пережил не так много ночей назад. По моей коже прошелся легкий холодок, от чего мне стало не по себе. Прочистив горло, я выпрямился, поджал ноги и положил на них руки, стараясь сохранять спокойный вид. - Вы были этой девушкой? - Нет. Я наблюдал со стороны. Меня там, как бы и не было вовсе. Так вот. Она начала в панике что-то искать. Она чего-то сильно боялась. Там был большой железный шкаф, который она кое-как отодвинула. За этим шкафом оказался труп человека. Замороженный труп человека. Она его откинула, и начала пытаться открыть дверь, на которой, почему-то весел довольно весомый замок. Но она не успела. Этот труп ожил. Он встал, схватил ей за плечи и вцепился в её горло. Он убил её, как бы это не было очевидно.       И на этой прекрасной ноте я замолчал. Мне нечего было добавить. Я просто сидел и смотрел в пол, а рой мыслей, касающихся моего сна, кружились в моей голове. Мне снова стало не по себе, а перед глазами все стоял пол, залитый кровью той девушки. Док говорил что-то о том, что я молодец, раз говорю о своих снах, раз я борюсь с кошмарами, вызванными тем, что мой отчем меня избивал. Хах, какой же это бред. Они изо дня в день пытались впихнуть эту дрянь в мою голову, но я знал правду. Я знал причину моих кошмаров.       После этого «собрания», нас отвели по комнатам. Дождавшись подходящего момента, когда пройдет очередной обход, а большая часть пациентов уже будут спать, я отодвинул кровать и вытащил из стены ряд кирпичей, бетон вокруг которых я уже пару месяцев стачивал железными тупыми ножами, украденными со здешней кухни. Я лег на пол и стал наблюдать, как огромная стая живых мертвецов пытается пробиться к стенам этой больницы. Я наблюдал за тем, как в наши двери стучится смерть.