Осенний подсчет.

Мне сказали с собой разобраться, а потом уж пинать на других, По вершине нетрудно взбираться,трудно жить для целей благих, Целовать и любить километрами, мерить тоннами небо-любовь, Загонять вину сантиметрами и вгонять непосредственно в кровь. По моим нехитрым подсчетам,в строчке должен струиться экстаз, Если секс-то раз в месяц,если страсть- то в неделю раз, Алкоголь по венам однажды - литражами смешными потом, Поцелуи. Какие раньше? А сейчас - с открытым ртом. Сигарет, их так нелепо много, что не хватит о них строки, Переламывая, вздрагивая, вздергивая и туша их о каблуки. То как ветер упрямо швыряет - неустойчивой крепости дым, Утвердительно шепчет на ухо: "-Ты умрешь. Ты умрешь молодым". Начинала порой неудачно и кончала неудачливо просто, Успокаивала,тешила какое-то "любие", линеила его на сто. Сто сорок ударов в минуту и сотнями книжных страниц, Таблетками от кашля и горла, толпой обезглавленных лиц. И снова поганые строки поганят блаженный мотив, Муза щурится злая, надламывая объектив. Вот так вот живу, вливаясь. В безупречно-мрачный тон, По мужчине в месяц с поцелуями. С грязной откровенностью- в сезон.