Призрак

       Я снимала квартиру в городе за небольшую плату. Он хотел взять на себя расходы за ее съем, не обращая внимания на мой отказ, но, после долгих споров, решили поделить оплату на двоих. Предложение жить у него отвергла сразу.       Когда мы были в квартире, я задала мучивший меня вопрос: — Откуда ты знаешь эту историю? — он вздрогнул и стал каким-то напряженным, что было странно, но продолжил наливать воду в стакан. — Знаешь, я люблю разговаривать с людьми. Честно, я не помню. Возможно, вычитал где-то, возможно, услышал, — он повернулся. Я почувствовала странное изменение, но не смогла понять почему. — В любом случае, время позднее. Я лучше пойду. Тебе надо отдохнуть, завтра долгий путь домой. У тебя. — Да, — я встала, провожая его до двери. Он надел обувь и взял свой рюкзак. — Не жалею, что приехала. Ты показал мне удивительные и красивые места. Удачи, завтра увидимся. Ты ведь проводишь меня в аэропорт?        Он улыбнулся, и, ничего не ответив, вышел из квартиры, быстро спускаясь по ступенькам. Проводив взглядом его силуэт, пока он не скрылся за лестничным пролетом, я закрыла дверь, и, подумав, что неплохо бы умыться, решила пойти в ванную. На краю раковины лежал кулон, который он всегда носил. Я удивилась, смотря на него. Он никогда его не снимал, да и как он мог оказаться в ванной? Я сразу же позвонила ему, но механический голос ответил, что номер набран неправильно. — Что за бред? Я звонила по нему всего час назад! — немного подумав, решила, что за эти пару минут он не мог уйти далеко. Схватив кулон, я быстро выбежала на улицу. На крыльце все также сидел дядя Петя, как бы смешно это не звучало. Добродушный старик с соседней квартиры, который часами сидит на лавке возле подъезда, иногда читая газеты. — Дядя Петя, вы не видели, в какую сторону пошел парень, с которым я недавно заходила? — обратилась я к старику, сжимая кулон. Он был сделан из обычного камешка, сточенного водой. Как он мне говорил, он просто нашел его в ручейке и обвязал медной проволокой. — С каким парнем, милочка? Я сколько тут сидел, никого, кроме Никиты, поганца этакого, не видал. Да и заходила ты одна. — Как одна? Но я же… — я присела на скамейку рядом со стариком. — Одна. С рюкзаком таким большим, походным. Разговаривала с кем-то. Я еще подумал, опять новомодная штука какая-нить, вроде шнурков этих. — Наушников… — Да, наушников. Ну, ты парня опиши, я, может, припомню чего.        Я стала описывать его, пытаясь не пропустить подробности. На мой вопрос: «А раньше такого видели?». Старик ответил, что я всегда одна ходила, и я продолжила описывать его. Даже про шрам на щеке сказала, хоть он и был еле заметен, про кулон рассказала. — Точно не видели такого? — старик в ответ покачал головой. — Знаешь, есть у меня мысль одна, пойдем, — старик встал, шаркая в сторону своей квартиры, — Пойдем. Ты не боись, что я тебе, старик, сделаю? — я последовала за ним. Не знаю, почему все его дядей называют, но это быстро приелось, хоть я здесь всего пару дней. Дядя Петя прошел в свою квартиру, достал стопку газет и стал что-то искать. Пока он искал, я попробовала позвонить еще раз, но ответ остался тем же. — Не нашел. Ты иди пока, я потом… Все потом. — Хорошо. До свидания. — я развернулась и пошла к себе, по пути вспоминая про «ВК». Решила там написать. С тех пор, как я приехала в город, мы перестали списываться, общаясь в живую. В ответ мне ничего не пришло, хоть он и был онлайн. Дядя Петя так и не подошел. На следующий день, когда я выходила из подъезда, на крыльце сидел старик. Он протянул мне конверт. Я не стала вскрывать его, и, поблагодарив, забрала, положив во внутренний карман.       В аэропорту конверт пришлось вскрыть, там оказалась вырезка из газеты. До вылета оставалось мало времени, так что я снова отложила чтение. В самолете, надев наушники и включив музыку, я стала смотреть в иллюминатор, и погрузилась в воспоминания. Почему-то вспомнился холм. И история, которую он мне рассказал. Образы еще яркие и свежие, ведь это было вчера.

***

  — Почему ты так странно улыбаешься? — спросила я, поднимаясь выше. — Хочешь, расскажу историю, когда поднимемся? — он шел впереди, по склону вверх. Солнце светило ярко, но мы находились в тени небольшого холма, на который поднимались.       Забравшись и устало вздохнув, я сразу упала на траву, он так и остался стоять, просто скосив на меня глаза. Он рассказывал, что привычка к таким нагрузкам осталась еще с его детства, раньше он с друзьями часто подолгу бродили в лесу, лазая по различным деревьям и забираясь на возвышенности. Он присел рядом, вытягивая ноги. — Зачем мы здесь? — опять спросила я, садясь по-турецки. Я посмотрела вперед, в сторону солнца, и сразу сощурила глаза. — Слишком много вопросов. Почему бы просто не помолчать, а? — он откинулся назад, подставляясь под лучи солнца, но мешает рюкзак, и он снял его, кладя рядом. — Подожди и ты увидишь, наберись немного терпения. Ты так и не ответила, хочешь историю? — Давай. — Тогда слушай. На свете жил парень. Обычный такой, непримечательный. Худой, у него были волосы, вот так, — он показал рукой чуть ниже уровня ушей. — Хотя, он мог ходить и с длинными, и с короткими волосами, ему было все равно. Носил так, как нравилось. И волосы были темные-темные. — А глаза? — Глаза? Всегда тебя интересуют они. Глаза у него были карие, похожие на какао с молоком, а вот вокруг радужки было золотое кольцо. И ростом он был невысоким, парень этот, ну, приблизительно как я. Метр шестьдесят с половинкой. — На тебя похож. — Да, ты права. Это похоже на то, как мы общались. Я ведь тоже с тобой в беседе в «ВК» познакомился. — Да. Помню. Спросил насчет университета. Сколько уже прошло? Больше года. — Угу. Набрался смелости и пригласил погостить пару дней. Знаешь, как удивился, когда ты согласилась. Но завтра ты уезжаешь. Поэтому сегодня мы здесь. Ночью тоже здесь красиво. Зимой. Темно-темно и звезды. Правда, страшно одному. Так вот ты отвлекла меня, еще и вперед забежал, — он взлохматил волосы на своем затылке, — но я продолжу. Был этот парень очень общительный. Точнее, он очень любил разговаривать с людьми, слушать, впитывать их эмоции, хорошо мог понять те или иные действия, мысли. Но он нелюдимый был. Ему было сложно знакомиться с новыми людьми. И жизнь он свою тратил как — гулял со своими, как он их называл, приятелями, хотя среди них мало было тех, кого он считал друзьями. Ну и интернет, куда же без него. И вот однажды, знаешь, чисто случайно, его пригласили, в беседу в нашем любимом «ВК». Он сначала хотел отказаться, но потом решил посмотреть, что из этого выйдет. Ну и понравилось ему с людьми там общаться, только вот раскрывать себя он не хотел. Видишь ли, профиль его был не настоящий, и фотографий там не было, вообще о себе ничего не было. Но в беседе он себя раскрывал, рассказывал о себе, списывался отдельно с некоторыми людьми в этой беседе, все как обычно, только анонимно. — он перевел взгляд на горизонт. Солнце уже начало садиться. — Смотри.        Я тоже перевела взгляд. Облака, висевшие отдельными пушистыми кусочками в небе, частично окрасились в оранжево-красный, как и небо. Снизу, под солнцем, стояли ели, острыми и яркими верхушками. Такой же зеленый настил травы с различными травами и цветками; река, протекающая мимо, со своим неровным краем. — Красиво…. — Да, — кивнув, ответил он, — вот зачем мы здесь. Смотри! Утки! — он указал пальцем в небо, на клин птиц. — Так что там дальше? С парнем этим? — спросила чуть погодя, когда птиц уже не видно, но их клич продолжает разноситься по небу. Он поерзал, садясь поудобнее и продолжил: — Парень этот сам себя прозвал «Призраком из интернета». Фантазер он был еще тот, и жил не совсем реальностью, а знаешь, по-книжному. Вот вроде все обычно, по-настоящему, а значение немного приукрашено. И жил он так годами, продолжая общаться в интернете, проживая свою обычную, как у большинства людей, жизнь. Была у парня лучшая подруга. И знаешь, не так, что они были друзьями, а потом влюбились друг в друга и жили долго и счастливо, нет. Больше это было похоже на… Брат и сестра, да. Понимали друг друга с полуслова. Потом правда, подруга нашла себе парня, но про героя нашего не забывала. А он так и ходил, один. «Без второй половинки» и его это устраивало. Подруга знала, про то, что он общался в интернете с людьми, и что ему это нравилось, ничего на этот счет против не имела, даже пароль от страницы знала, но не заходила, не зря ведь он ей доверял. А через год, когда девушка эта встречаться начала, подруга его, он попал в аварию. Ребенка спас, а сам в больницу, в критическом состоянии. Пытались откачать, но… — Он погиб? — Угу. Памятник ему, конечно, не поставили. Да и все равно всем было на него, хоть он ребенка и спас. Так и умер он, на горе родителей и лучшей подруги. — А потом что? — Подруга его в депрессию ушла, даже подумывала на себя руки наложить, но всегда ее останавливало воспоминания о друге. Он всегда считал, что смерть — это слабость, особенно суицидальная, и никогда бы не одобрил такие мысли. Да и парень ее старался, как мог. В итоге все нормализовалось, когда он погиб им по восемнадцать должно было исполниться, ему через два месяца и ей, через пару дней после его день рождения. В итоге, однажды, она зашла на его профиль в «ВК». Просто сама не зная зачем. А там сообщений накопилось… Даже пара людей спрашивала, куда парень этот делся. И она, под непонятным влиянием написала: «Я вернулся». Сразу же полетели вопросы, как и что, да почему. Она прямо хотела написать, что его больше нет, но написала, что был в больнице. Потом начала писать за него, туда, в эту беседу, соблюдая все правила, как и он, ставя смайлики в конце сообщений и все такое. Прочла все его переписки, от начала до конца, чтобы понимать, что он им уже писал, и о чем рассказывал. И когда она писала, ей казалось, будто он говорит, что писать. Улыбался, стоя рядом, заставлял улыбаться ее. А иногда оставлял послания. Просто бывало, она проснется, откроет профиль «Призрака» посмотрит, а там сообщение неотправленное висит, хотя она точно помнила, что этого не писала. Тогда она думала, что у нее крыша поехала, но ничего делать не стала, в жизни не мешает, да и есть ли разница. В итоге, днем она была собой, а ночью заходила на его профиль, и жила его жизнью. И однажды знаешь, что сама себе сказала?

***

       Я оборвала воспоминание. Вспомнился кулон, что лежит у меня в кармане. И вырезка из газеты. Я достала ее, раскрывая и читая. Она была потертая, в некоторых местах текст не проглядывался.       «17 мая 2015. На 17 году жизни скоропостижно скончался ученик 10 Б класса… Здесь имя было потерто… Прожив короткую жизнь, парень умер героем, отдав свою жизнь за жизнь ребенка.       Весь педагогический коллектив, родители спасенного, воспитанники школы и их родители выражают глубокие соболезнования семье погибшего.       Скорбим вместе с вами!» Рядом была Его фотография, с тем же кулоном.

***

— Что же? Что-нибудь философское, наверное. Все твои истории заканчиваются какой-нибудь фразой. — Как и в этот раз. Она сказала: «Вот ты и стал, настоящим…» — «Призраком из интернета». — закончила я за него.