Поездка.

В тот день в машине нас было трое. Я, Мила, Анита. Вечно весёлая компания друзей, но в тот день было невесело. Мы похоронили ребенка Милы. Я сидел за рулем, а Мила с Анитой - на заднем сидении. Мила сидела ровно, смотрела пустыми глазами в окно, Анита держала ее за руку. Мы ехали долго, около двух часов. Пейзаж за окном не менялся - холмы, холмы, бесконечные холмы. Лето. Солнце. Жара. Я ехал и чувствовал, что во время этой поездки что-то меняется в нас: что-то уходит, что-то появляется. На меня накатывала то грусть от потери, то необъяснимое тихое умиротворение , то страх перед чем-то неведомым. Я был полностью сосредоточен на своем "я", как и каждый из нас, во время этой поездки из ниоткуда в никуда. Погруженный в свои мысли я не сразу услышал голос Милы. Она повторила, Мила хотела выйти из машины. Я остановил машину, и она вышла. Мы вышли следом. Вышли на дорогу, рядом вместо привычных холмов было поле, за которым лежал лес, конца которого не было видно. Мила вдохнула полной грудью летний горячий воздух. Мы последовали ее примеру. Знойный запах поля, солнце наполнили меня, правильность происходящего придавала мне спокойствие. Я посмотрел на Милу, на Аниту, они печально улыбнулись, я улыбнулся им в ответ. Потом Мила кивнула головой, будто отвечая на какой-то одной ей известный вопрос. И сказала, что ей нужно идти и попросила подождать её минут двадцать. Я кивнул. Я взял Аниту за руку, она всё ещё улыбалась. И так, стоя на дороге, держась за руки, мы провожали взглядом Милу, которая уходила всё дальше в поле. И прекрасно понимали, что всё меняется и что такой легкости и гармонии в душе нам не испытать больше никогда. И понимали, что Милу мы не увидим никогда.