Проклятый старый дом.

Я обычный парень, студент. Люблю проводить время с друзьями, читать книги, так же я фотограф-любитель. Но самое интересное мое хобби – исследовать неиспользуемые человеком места моего родного края. В городе достаточно мало заброшенных зданий и территорий, поэтому по выходным я выезжаю в пригород. Обычно в этом нет ничего интересного: приехал на место, исследовал его, сделал около десятка снимков и уехал. Фотографии я продаю, в этом заключается мой маленький бизнес, приносящий мало доходов, но основанный на занятии, которое мне по душе. Итак, хочу вам поведать один интересный случай, связанный с моей деятельностью, от которого у меня чуть не случился инфаркт. Было это осенью, в октябре. На тот момент погода стояла отличная, не было жары, пасмурное небо, однако и слякоти, дождя и неприятного ветра так же не наблюдалось. Согласитесь, идеальная погода для выезда за город. На прошлой неделе мне пришло письмо от моего старого знакомого. Мы учились в одной школе, но по воле судьбы и его желаний после успешного окончания одиннадцати лет обучения в гимназии он переехал в деревню, где организовал свою небольшую ферму, приносящую какую-никакую прибыль. Вот он мне и пишет: «Привет, братан. Слушай, так давно не виделись, может, приедешь ко мне на выходных? Пивка выпьем, поболтаем о жизни. Ну как, согласен?» Мой ответ был очевиден. Субботним утром я, только проснувшись, быстренько выпил кофе, умылся, оделся, взял фотоаппарат на всякий случай, сел на свой скутер и махнул в деревню. Погода, повторюсь, стояла отличная, в случае дождя я мог оставить скутер у друга и доехать до города на автобусе. Где именно это находится, я не знал. Гугл.Карты в помощь. Если заблужусь, можно дорогу у проезжающих по трассе водителей спросить. К счастью, в пути я не ошибся и прибыл точно по адресу. Друг открыл ворота в широкий двор, я въехал, припарковал свой скутер. Внутри было достаточно чисто, животные: коровы, овцы, пара лошадей, свиньи, кролики, утки, куры, гуси, индюки - каждый вид в своем загоне, две собаки на цепи. Вместо старых сараев, которые обычно бывают у всех деревенских, стояли чистые небольшие помещения для домашнего скота и птицы, везде выложена тропинка из камня, вокруг газончик, и все это огорожено красивым, свежевыкрашенным, высоким забором. Хозяин жестом пригласил меня в дом, и я последовал туда. Неспешно я вошел в «сени». Непривычно для меня тут было так же чисто, не летали мухи, не было странного запаха. На полу дешевый паркет, но выглядящий достаточно опрятно. У стенки стоял небольшой диванчик, а перед ним - журнальный столик, на котором лежал толстый том – сборник сочинений Булгакова, рядом – пепельница. Когда я проследовал в жилую часть помещения, увидел все ту же чистоту и опрятность во всем. Наконец, решившись, я задал вопрос о том, чья же это заслуга. Оказалось, у моего старого знакомого не было ни жены, ни детей, хотя сам он об этом ничуть не жалел, даже наоборот радовался, что никто не выносит ему мозг, никто не крушит все вокруг. - Сам насорил – сам же и убрал. В этом есть свои плюсы. Я считаю, что как хозяин дома мужчина должен сам содержать помещение в чистоте, чтобы проживающим здесь было комфортно. Одному все-таки удобнее жить. Можно делать, что хочешь, зная, что не будешь мешать домочадцам. Можно и музыку послушать, и гостей в любой момент пригласить. Присаживайся за стол. Чай, кофе? Я предпочитаю кофе, поэтому долго моего ответа ожидать не пришлось. Через пару минут мы уже сидели за столом вдвоем, пили горячий кофеек, говорили обо всем на свете. Вот уже и стемнело. - Дааа, - протянул мой собеседник – нельзя тебе сейчас никуда ехать. Оставайся у меня. Я помешкался, отказался, мол, не нужно, я лучше поеду. Но друг настоял на своем. Еще до полуночи мы сидели на кухне и говорили. Разговор зашел о моем любимом хобби. Оказалось, в этой же деревне есть заброшенный старый дом, в который почему-то никто не совал нос. - Это место стороной обходит сельский люд. И суеверные твердят: "там призраки живут!"* Ну а я сам иногда прохожу мимо. Интереса у меня то место не вызывает, да я и не любитель такого. А тебе, мне кажется, будет интересно. Утром я как можно быстро оделся, взял фотоаппарат и отправился на поиски того самого места. Побродив по деревне, я опросил местных, мол, что за место такое, и как туда попасть. Кто-то игнорировал, делал вид, что не замечает меня. Кто-то тряс меня за плечи и кричал, что мне нельзя туда ходить, это очень опасно. Обойдя множество дворов, я встретил одного старика. Он рассказал мне, что был дед, да помер, слепой и жутко злой. Никто о нем так и не вспомнил с зимы холодной той. Соседи не стали его тогда хоронить, лишь доски достали, решили заколотить двери и окна.* Я расспросил, как мне можно до туда добраться и, получив ответ, немедленно отправился на поиски. Дорога привела меня к заросшему парку. Я пошел вглубь по еле просматриваемой дорожке, когда-то отделанной плиткой. Взглянув вверх, я заметил, как набежали тучи. «Только дождя не хватало…» - прозвучало в моей голове. В глубине парка стоял огромный старый особняк. Гнилые доски, местами дырявая крыша, выбиты стекла, заколочены окна и двери, и все здание заросло травой, мхом, плесенью. Все это выглядело достаточно атмосферно, такое мне еще не встречалось за всю историю моей деятельности. Я сделал пару снимков и подошел ближе. Передо мной оказалось высокое крыльцо. При первой же моей попытке подняться на него доски не выдержали и треснули подо мной. Это не помешало мне, я снова встал на ступеньку, поднялся, оглянулся и сделал еще несколько фотографий. Повернулся к двери; пара секунд ступора, и вот я уже выламываю доски. Дверь оказалась незапертой, и я шагнул за порог. Внутри царила мрачная тишина. Вокруг висела паутина, все было покрыто толстым слоем пыли. В небольшом помещении стоял огромный старинный шкаф, в котором я обнаружил достаточно много дорогой верхней одежды и большое количество не менее дешевой обуви. Мысль о краже всего этого мелькнула у меня в голове, но совесть ее перебила. Я прошел дальше и оказался в широком коридоре, на стенах которого висели картины, рассматривать их я не стал. Свернул в первый же проход и оказался в гостиной. У стены стоял шикарный дорогой диван, над ним висела огромная картина; я попытался разглядеть изображение, но толстый слой пыли и полумрак помешали мне сделать это. Перед диваном стоял деревянный резной журнальный столик. У противоположной стены расположился невероятных размеров шкаф. Я открыл дверцы и обнаружил такую коллекцию книг, которую я даже представить себе не мог. На верхних полках стояли толстые книги отечественного издания, ниже – не менее увесистые зарубежные. Мысль о краже опять затаилась у меня в голове, и я добавил в планы зайти сюда специально для этого. Выходя из комнаты, я увидел напротив дверной проход, в котором удалялась наверх широкая, массивная, ступенчатая лестница. Погрузившись в свои мысли, я вдруг понял, что совсем забыл о фотографиях, развернулся и начал искать верный ракурс. Внезапно меня охватил страх, пришло ощущение чьего-то присутствия. Я нервно стал повторять у себя в голове: мистики не существует, это все выдумки глупых людей. Но тут же позади меня раздался ужасный голос во мгле. Мои колени покосились, я стал падать, опираясь на дверной косяк. - Мне больно видеть белый свет…* - с огромными паузами, сипя-хрипя, кто-то говорил. Я думал, вот-вот потеряю сознание. Страшно было пошевелиться, тело не слушалось, дыхание сбилось, глаза чуть ли не выпадывали, я смотрел в пол и… плакал. Да-да, я плакал! Слезы лились в три ручья, но я не всхлипывал, стараясь не издавать лишних звуков. Все самые яркие моменты жизни мелькали в голове, я слышал, как шаркающие шаги приближаются ко мне. Внезапно перед глазами появилась полная темнота, я начал терять координацию, перестал слышать окружение и упал, ударившись головой, с этого момента все резко оборвалось. Очнулся я на том же месте. Около меня сидел старик. В коричневом зашарпанном костюме, из-под пиджака выглядывала белая, точнее, уже сероватая от старости рубашка и бледно-голубой галстук. Волосы кудрявые и длинные, седые; борода доставала до ворота рубашки, а усы закрывали рот, брови длинные, торчат вперед. Нос широкий, лицо морщинистое, кожа дряблая. На вид ему, казалось, лет девяносто, если не больше. Я немедленно встал, попытался отряхнуть одежду от пыли, но не вышло: пол, на коем я лежал, был слишком грязным. Немного помолчав и рассмотрев старика, я еле вымолвил: - Кто Вы? Во рту стоял сушняк, жутко болела голова. Похлопав руками по своей груди, я не обнаружил на ней фотоаппарата. Он был в руках старика, как я заметил чуть позже. - Меня больше интересует кто Вы. – выдержав небольшую паузу и рассматривая мою вещь прохрипел собеседник. – Я-то здесь живу, а вот что Вы делаете тут – действительно стоящий вопрос. Я не предпочел ответить и задумался, сам не зная, о чем. - Послушайте, я должен знать, зачем Вы пришли. Рекомендую Вам ответить, пока я не разозлился и не взял топор. - Я фотограф, - сиплый мой голос не слушался - делаю снимки заброшенных мест. - Хорошо, а мой дом тут причем? Я рассказал старику о том, что говорят местные. - С чего они вообще взяли, что я умер?! Я, может, просто тихо сидел дома! Ублюдки, мрази. Сжечь их всех вместе с деревней! - Может, у них были веские причины так считать? - Например?! - Вы не выходите из дома уже долгое время. - И то верно. Наступила тишина. И вот я опять заговорил: - Расскажите, как Вы здесь живете? Старик молчал. И после неловкой паузы захрипел: - Мне больно видеть белый свет, мне лучше в полной темноте. Я очень много-много лет мечтаю только о еде. Мне слишком тесно взаперти, и я мечтаю об одном: скорей свободу обрести.* - Протри свой ветхий старый дом!*