К 124-му дню рождения В.В. Маяковского

19 июля N года Что общего между сегодняшним днём, двадцатым веком и океаном порванных шаблонов? А может быть число 124 вам о чем-нибудь говорит? Наверное истинные ценители провели уже все параллели, достав из кармана полувековой, но будто только пошитой, шинели острое словцо обвинения в сторону классики, пусть и бессмертной, но умершей так же давно, как сделали это их отцы основатели. А может и нет, но вспомнили "Ночь", где Багровый и белый отброшен и скомкан, Дукатными горстями брошен в зелёный.. А может и "Утро", глаза скосившее угрюмым дождём, для коего стала больней из газа корона царей.. Или же "Порт", завывающий трубами.. Или "Париж", где разагитированы вещи и здания, а Башне, не ей - образцу машинного гения - здесь таять от аполлинеровских вирш.. Только "Послушайте!".. "Вам!" говорю: не тем, проживающим за оргией оргию, не тем, кто с измазанной в котлете губой похотливо напевает Северянина.. А тем, кому звёзды на небе нужны, для кого это жемчуг, а не просто плевочки.. Тем, взывающим к богу, кто плачет, целуя его жилистую руку, боясь, что опоздали, которые просят, чтоб обязательно была звезда!.. "А всё-таки", те, кто обсудят, облают, и выскажут гадости, мерзости в след через годы и труды осознания вспомнят, воскликнув: Он - Наш поэт!.. И выдав себя самим же на суд, Его одного сквозь горящие здания, они, как святыню, на руках пронесут: ведь Маяковский - их оправдание.