paper over the cracks

Я уже и не надеялась больше, что ещё хоть раз приеду в студию, чтобы записать песню с Олей. Но это случилось! Сейчас я вчитываюсь в текст и готовлюсь к записи. Мне не хватает смелости поднять взгляд на свою... коллегу. Я волнуюсь как в первый раз. Хочется кричать от того, насколько каждое слово моё и про меня. Но сегодня особо поорать не получится... -Пишем? -Да. Мой голос дрожит, но сексуальная хрипотца это перекроет: -Наверно, я сама всё придумала, с тобой теперь надолго отравлены, - загвоздка в том, что у Оли фамилия не Серябкина. -Переписать хотела всё набело, но по-прежнему не знаю, как правильно, - мой крик никто не услышит, я, блять, на бэк-вокале. -Твои клятвы оказались бумажными, - то есть мои. Мои клятвы оказались не банкнотами, не купюрами T$, а бумажками. -Мысли в голову опять, словно спицами, - а ты тоже молодец, Олечка. Кричала всем на каждом концерте и шептала мне каждую ночь, что никогда-никогда и никому-никому не отдашь, но отдала же! -В нашем воздухе частицы заряжены, прошу, просто перестань снова сниться мне! - я смотрю на Бузову, которая с восторженной улыбкой одобрительно показывает мне, насколько у неё длинные и красиво накрашенные ногти на больших пальцах рук. Я просыпаюсь не одна. Но, сука, мне до сих пор больно.