Сад

Рецепт-то есть, да вот не тот диагноз; я пичкал своё тело ерундой. Всегда так было: с кем-то не срасталось, и всё поблекло, созданное мной. Врачи сказали, что пора проститься, ведь я - садовник собственной души, И жить недолго. Эта вереница вдруг обрубила сук. Зачем я жил? В моем саду так много разных красок, и это лишь людское восприятие, Придавленные досками, как Ясон, воспоминания... Мне о них не знать ли? И люди, что вторгались каждый раз, топча и сея лишь убогий вздор? Пожар! Спасите! Никого сейчас. Лишь кучки пепла и мельчайший сор. Мой сад зачах, и я устал искать себе рецепты. Просто. Я. Устал. Характер боли этой не понять, но пробирает даже мощный стан. Сижу сейчас, прикрыв свои глаза, и вспоминаю тот чудесный день, Что не вернуть, увы, уже назад... И на лице вдруг промелькнула тень. Моя Ася сажала цветы, и мой сад так любил её руки. Мы не переходили на "ты", так близка была с нею разлука. Я помню тебя, Ася, ты так была мне мила. Ты сегодня красива, я знаю. Ведь ты умерла. Ты красива всегда, даже в памяти, что пестрит заголовками длинными. Или Вы... Вы прекрасно все знаете, но так жаль, что глупы тогда были мы.