Ножи

      Время перевалило за полночь. Ключ в двери со скипом проворачивается в замочной скважине. Дверь отворяется. Я вхожу.       Отряхиваясь, как бродячая собака, от капель холодного дождя, иду в гостиную. Не разуваясь. Не переодеваясь. Просто иду к моей драгоценности, к моей прелести. Во тьме которая светиться нежным светом нескольких неярких ламп. Такая красота для такой неряхи — роскошь.       Витрина. Длинная, во всю стену. На стекле ни пылинки, ни царапинки. Нет жирных отпечатков рук. Всё здесь. Вся жизнь как на ладони.       Мои ножи.       На любой выбор. Вкус. Цвет. Навык. Образ. Характер. Эмоцию. На любое всё. И у каждого имя. У каждого даже история. Все разные, одинаковых нет. Это сложно, но так увлекательно. Зато как завораживает блеск лезвий в свете нескольких неярких ламп. Все заточены, все аккуратно сложены.       Нестандартное хобби для девушки. Многие поражались, с какой щепетильностью, с какой аккуратностью и нежностью несла в своей сумке парочку горячо любимых экземпляров. Некоторые даже шутили, что отношусь к ним, как мать к ребёнку. И лишь единицы находили это странным и…опасались. Меня. Моего хобби. Моей фанатичности. Моей любви к ним.       И вот новый экземпляр. Немного изогнутый, красивый. Долго же я тебя искала, любовь моя. Пришлось чуть ли не на другой конец света бежать за тобой. А теперь ты мой. Весь изящный. Так сверкаешь в свете нескольких неярких ламп. И даже заточен.       Заботливо кладу к остальным и отхожу назад. Прелесть какая. Только места не осталось для новых красавцев.       Как это волнительно.       Как я этого долго ждала.       Ведь люди бессердечны. Пользуются тобой, а ты…доверчивая идиотка, которая воспринимает людей такими, какими они есть. И всё, прощай личность. А потом нож в спину. А ты ходишь с ним, а он врастает в твою спину. Становится частью тебя. Такая боль. Вечная. Мучительная. Сводящая тебя с ума.       И наступил такой момент в жизни, когда я начала «вытаскивать» их: ходила, покупала такой нож, который был очень похож на человека, так ранившего меня. Приходила домой. Шла в полумраке. Не разуваясь. Не переодеваясь. Просто идя к моей драгоценности, к моей прелести. К моей коллекции. Давала имена. Вкладывала в них частицы своей памяти. Души. Разума.       Я всё ждала, когда же моя коллекция станет полной. И вот в этот день, в свете нескольких неярких ламп она, наконец, завершена.       Подхожу к витрине. На стекле ни пылинки, ни царапинки. Нет жирных отпечатков рук. Всё здесь. Вся жизнь как на ладони. Достаю нож. Прямой, красивый. Я тебя помню. Вспомнишь ли ты меня?       Иду к двери. В этот раз мне уже не мокнуть под дождём. Ключи. Телефон. Адрес. Отлично. Что же, всё на месте.       Настало время вернуть нож его владельцу.