"Рука не затекла, мой милый Лайт?"

Рука не затекла писать весь день? И нет в твоем лице кровинки даже? Смотри-ка - на стене зависла тень; Черна, что смоль, не скажешь толком, чья же, Да всё висит, стоит на жуткой страже, Сверля в спине дыру... Да что за хрень?! Лохмат наш гость, укрытый в этой мгле. Смотри - он скалит пасть, подобно зверю. А ты сидишь, как будто на игле, И в бездне глаз читаешь всё: "Не верю". Не так ли ты свою победу мерял, Поставил шах и мат ЕМУ в игре? Он умирал. Свидетель ты тому, Он угасал в твоих руках порочных. Так почему сейчас глядишь во тьму? Как будто рассмотреть желаешь точно Тот силуэт, в мозгу застрявший прочно, В узоре на стене... но вот, к чему? Ты ёрзаешь, пытаешься понять, Кто это гость, до боли осторожный. И даже страсти жути не унять. Вот только, улови момент несложный: Зови, кричи - все это бред тревожный - Тебе здесь, мальчик, некого гонять. И слышен в каждом шорохе упрёк... Ах, до чего ж сейчас наш Кира жалкий! И к горлу не приставлен ведь клинок - То липкий страх опять играет в салки. Забавно, да? Вставлять в колеса палки - Не это ли твой собственный конёк? Но ты, скрепя душой, берёшь тетрадь, Пусть режет взор нездешняя усталость: Удел Богов - преступников карать! Вот, снова тишь, что в кровь уже впиталась... Лишь шепот полоснёт, охрипший малость: "Рука не затекла, мой милый Лайт?"