Perfect Blue

Шаг. Дрожь прошибает тело электрическим разрядом. Свет бьет по глазам раскаленным хлыстом. Непроизвольно щуришься, закрывая рукой мокрое от пота лицо. А толпа у сцены, как мантру скандирует твое имя. Рот, едва касающийся сетки микрофона, как запрограммированный, автоматически выдавливает из себя заученные слова известной песни. А в голове гурьбой проносятся мысли, налипая друг на друга, как репей. Ты же всегда об этом мечтала - фанаты, сцена, музыка, и ты в центре внимания. Розовая юбочка с яркими оборками, кружевные чулки, микрофон, слепящие прожекторы. А на задворках сознания копошится, скребется навязчивая идея - пора взрослеть. Хочется больше славы, хочется расти, хочется...Так много "хочется", что ты не можешь держать себя в привычных рамках обыденной жизни. И, вроде, только обернулась, а вместо восторженных восклицаний фанатов выкрик режиссера "Дубль 2!", цветастое платье полетело в шкаф на бессрочное хранение, сменившись одеждой "по сценарию", микрофон вылетел из рук пробкой от шампанского, и ты лежишь, ласкаемая десятками взглядов ухмыляющихся мужчин. И уже теряя нить реальности, сквозь толщу воды слышишь каркающее "Стоп! Снято!". И, кажется, твоя мечта сбылась, пусть ты не блещешь на первом плане, пусть твоя роль весьма непритязательна, но ты актриса! Не третьесортная певичка, нет. Закрой глаза на унижения, насмешки, сомнительную роль. Пора меняться. Ты ведь этого хотела? Этого? Вспышка фотоаппарата, похотливый шепот "Повернись правее. Будь откровеннее". На тебе была рубашка. Или тебе показалось? Нет, ты точно была одета. Или же нет?... Жизнь превращается в игру одного актера, розовые очки запылились и потрескались, а из зеркала странная девушка в розовой юбочке с оборочками настойчиво повторяет "Я - певица, я - певица!" Ты читаешь свою жизнь, свой каждый прожитый день на экране компьютера и поражаешься: "Разве я это писала? Все было не так!". А знаешь ли ты, как это было - "так"? Ты ходишь по тонкой леске над непроглядной серой бездной, полной неясных образов. Смерть за смертью. Ты тонешь в теплых волнах безумия. Тебя окружает абсолютная синева. А из зеркала тебе настойчиво твердят "Так лучше, они мешают тебе стать певицей". И ты уже не ты. И сбитое от быстрого бега дыхание, отчаянный крик ужаса вряд ли остановит разрезающее воздух острие. В мозгу стучит одна единственная мысль - открыть глаза. Открывай, открывай же! Дрожь прошибает тело электрическим разрядом. Свет бьет по глазам раскаленным хлыстом. Непроизвольно щуришься, закрывая рукой мокрое от пота лицо. "Сон?..." Ты облегченно вздыхаешь, падая на голубые простыни и непроизвольно трешь слезящиеся глаза и зарываешься носом в синеву пододеяльника. А толпа у сцены, как мантру скандирует твое имя...