Ты мое небо

Утро. Лучи всходящего солнца пробиваются сквозь маленькие белые облачка и мягко освещают просыпающийся город. Лазурное небо ярко выделяется на фоне стремящихся ввысь небоскребов. Деревья, окутанные мантией из зеленых листьев, тихо шепчутся между собой, позволяя теплому летнему ветерку перебирать их крону, а розы в ухоженных садах уже начинают распускать свои красные бутоны. Слышится шум проезжающих мимо машин, владельцы которых безжалостно нарушают утреннюю тишину. Люди только начинают просыпаться, и улицы пустынны и тихи, словно весь Город на мгновение замер. Но пронзительное мяуканье голодной кошки, настойчивый шум заводящегося мотора и редкие шаги ранних, еще не до конца проснувшихся, пешеходов, оживляют этот спокойный пейзаж и доказывают зрителю, что Город не застыл, а живет своей тихой, незримой жизнью, уследить за которой практически невозможно. Оторвавшись от созерцания этой, поистине великолепной, картины ты устремляешь свой взгляд на незавершенное полотно и тяжело вздыхаешь. Ты искренне надеешься, что, наконец, сможешь его закончить. Ты сидишь на лавочке в парке Города, куда приходишь каждый день в течении месяца с одной только целью - дорисовать свое произведение. Твоя картина почти идеальна. И именно это "почти" вот уже более месяца не дает тебе, прирожденному перфекционисту, покоя. На холсте изображено летнее утро, такое же как и сейчас. Те же стройные деревца и мягкая изумрудная трава. Те же вершины высотных зданий, взмывающих высоко в небо, как можно дальше от чем-то не приглянувшейся им земли.Те же переливы зелени на солнце и вымощенные камнем дороги, уходящие куда-то вдаль, в самое сердце родного тебе Города. В твоей картине есть все - и нежность раннего утра, и загадочность большого, никому не подвластного, мегаполиса, и красота просыпающейся природы, редкие оазисы которой все еще можно встретить в центре цивилизации. Лишь одна часть полотна осталась девственно чистой. Ты никак не можешь нарисовать небо. Откинувшись на лавочке, ты хмуро оглядываешь стоящий рядом с тобой мольберт и поднимаешь свой взгляд вверх, прямо на бирюзовое небо. Цвет глубокий, насыщенный и ты долго любуешься причудливыми переливами, которое создает просыпающееся солнце. Цвет, безусловно, прекрасен, но он не подходит к твоей идеальной картине. Ты не знаешь как должен выглядеть Тот цвет, поэтому каждый день ищешь его отражение в утреннем небе Города. Вот уже месяц, как ты приходишь сюда, но ты еще ни разу не видел хоть что-то, хотя бы отдаленно напоминающее Его. Другой бы, на твоем месте, отчаялся искать идеальный цвет и бросил свои попытки дорисовать этот шедевр, или же покрасил небо в другой, не подходящей картине, оттенок. Но ты не собираешься сдаваться. Ты готов приходить сюда каждый день еще много-много лет, пока, наконец, не найдешь Цвет. Город медленно но верно начинает просыпаться и ты, любящий спокойствие и тишину, хочешь покинуть парк, где уже появились вышедшие на утреннюю пробежку или просто гуляющие люди. Ты начинаешь уже начинаешь складывать мольберт, но вдруг чувствуешь прикосновение чьей-то холодной руки к твоему плечу и слышишь как чей-то тихий, мелодичный голос произносит: "А где же небо?". Ты оборачиваешься и в глубине чьих-то глаз видишь Цвет. Ты видишь Тот цвет. Он именно такой, каким ты его себе представлял - притягивающий, завораживающий, но вместе с тем легкий и светлый. Это цвет раннего, утреннего неба. Его можно увидеть лишь на морских просторах, когда солнце играет с отражениями и воду нельзя отличить от чистого, безоблачного небосвода. Ты отрываешь свои глаза от Цвета лишь чтобы взглянуть на обладателя такого совершенства. Нет, на обладательницу. Ей оказалась хрупкая девушка с длинными черными волосами, доходящими ей до талии, болезненно бледной кожей и невероятно выразительными, обрамленными длинными ресницами, глазами, цвет которых тебя так поразил. - Так где твое небо? - повторяет она, явно желая услышать от тебя ответ на столь интересующий ее вопрос. - Ты мое небо, - смеясь от счастья, что наконец сможешь закончить свои картину, говоришь ты и еще раз заглядываешь в ее глаза, не уставая любоваться этим совершенным творением природы. - Как скажешь, мой художник, - улыбаясь, говорит она, и ты понимаешь, что снова тонешь в этом Цвете.