Чудо Дюнкерка

Джен
R
Завершён
12
автор
Размер:
2 страницы, 1 часть
Описание:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
12 Нравится 6 Отзывы 4 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Примечания:
      Война — это хаос из тел, металла и досок, приправленный пеплом, порохом и солью. Нет ничего почётного в том, чтобы найти способ победить врага. Куда почётней найти способ всё это не начинать.       Думаете, в войнах самое страшное кровь? Разбитые кости? Лица? Да, это всё до конца наших дней будет нам в кошмарах сниться. Но сегодня мы поняли — не так страшен гром, когда ты можешь дать отпор, имеешь шанс защититься. Куда страшнее разбитый в лоб союзник, и поле для манёвра всего в несколько лиг, и крики.       То и дело пронзительный крик, от которого стынет кровь в жилах.       Боялись ли мы умирать? Всё было куда хуже. Оказалось, самое страшное — сидеть на песке и знать, что там, за горизонтом, дом родной, а ты сидишь на пляже Дюнкерка, давясь пеплом и опасаясь уже надеяться хоть на что-то. Вот то, что я видел сегодня, и в предыдущий день, и перед ним другой и то, что я увижу и дальше: люди просто хотят домой. Это не война, это бойня, мясорубка из тел и металла. А ведь нужно-то так мало. Нужно лишь проложить путь через пролив, который отделяет нас от дома.       Только тем, кто здесь был, это чувство знакомо: пустоты, отчаяния и грядущего краха.       Кто-то может сказать — мы трусы. Это вздор, никому не верьте. Нет доблести в том, чтоб бросаться грудью на амбразуры, когда знаешь итог наперёд. Нет. В этих нескольких днях на заре лета было больше смелости, чем я сам представить бы смог. Нет. Мы всё делали правильно, спасая тех, кого мы могли спасти. Здесь, на французском пляже была не безликая армия, здесь были чьи-то сыновья, мужья и отцы.       Мы пытались. Изо всех сил пытались не дать немцам похоронить нас заживо за несколько лиг от родины. Слукавлю, если скажу, что не испугался. Когда вокруг рвутся торпеды, люфтваффе кромсает небо, а наши суда идут ко дну, единственное, что упорно в голову лезет — молитва. Остальные мысли скомканы под натиском непонимания. Сколько хватает глаз — люди. По пляжу тянутся шеренгами, и от этого голова идёт кругом. Наша армия. Это не просто списки, это судьбы, которые так плотно переплелись здесь. Мы все были друг другу чужими. Сотни тысяч мужчин — кто в шинелях, кто в офицерских мундирах — стали в обычный весенний день единым целым под дождём из стали, в лужах мазута с привкусом морской воды и горя.       Глядя, как своих же засыпают песком на пляже — тех, кто уже не мог ждать больше — что-то внутри безвозвратно ломается. Никто не заслуживает такого конца на отшибе чужой земли. И при виде мешков, в линейку выложенных по набережной, накатывает отчаяние. Нет ничего страшнее, чем отчаянье западни. Все дороги отрезаны, каждый новый шорох пророчит лишь приближающийся конец. Время ощущается бездной, тянется бесконечно долго — и календарные дни кажутся бесконечным годом.       Война — это хаос.       Вслед за страхом приходит голод. Сотни тысяч под открытым небом, не сомкнуть глаз, не рискнув не проснуться. Что ещё нам оставалось? Только ждать, когда флот, не забитый на дно торпедами, вытащит нас отсюда.       Сотни тысяч, а на подходах к пляжу ещё десяток тысяч держат врага как могут. Давка на пляже, а с моря прилетают крики тех, кто оказался в воде вместо желанного дома. Безумие. Рёв самолётов в небе — синхронно припасть к земле. Враг на пляже Дюнкерка затеял самую страшную в мире игру: смертельная рулетка — встанешь ли ты после артиллерийского залпа или встанет лишь твой сосед. И нет. Нет никаких гарантий или способов выжить, кроме как родиться счастливым в рубашке, чтобы удача не оставила тебя в этот день. Нужно лишь подняться, добежать до трапа, хотя и трап очень скоро стал для людей мечтой.       Самая чистая мотивация была тут. Страх. Абсолютный. Вплавь бросаться в холодные воды залива, чтобы добраться до судна, которое сулило дорогу домой. Но это тоже было лишь страшной игрой: как далеко гружённый людьми корабль успеет добраться, прежде чем получит торпеду в борт.       Сколько своих мы оставили на французском берегу? Сосчитают потом, а я не могу. Те, кто не успел добраться до наших судов, те, кто стоял на защите этого шаткого плана. Их назовут героями, но толку-то что? Всё, что им было надо — выбраться, выжить в этом Аду.       А потом скажут, что это была победа. Чудо на берегу Ла-Манша. Только победы не оставляют след столь глубокий, что нет даже сил поведать. Просто потому, что даже вспомнить всё это страшно. Но забыть не сможет уже никто. Потому что это всё уже слишком.       Вот такое горькое на вкус чудо. По ту сторону залива это праздник, а по эту всё по кругу. Война не стоит на месте: враг нас давит, а мы просто пытаемся выжить.
Отношение автора к критике
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.