Убийца снов

Она обычная девочка, всегда ею была. Никогда не следила за временем, пытаясь сделать миллиард дел за секунду. Разве секунда – это время? Час, день – вот это да, а простая секунда ничего не значит. Она всегда не ценила секунды, даже после смерти… Наушники в уши, карманы кожаной куртки совсем не греют окоченевшие руки. В наушниках одна из песен Самойлова. Слишком печально, слишком депрессивно, но ей хорошо. За её спиной по парку, оглядываясь, идёт молодой мужчина. Он хорошо знает эту девочку, в её семнадцать лет подростки склонны думать, что взрослые им ничего не сделают. Схватив её за руку, он останавливается. - Не трогай меня, я не хочу! - Как будто я спрашиваю… Это цена твоей жизни, милая. Пара секунд тишины, которую вскоре прорезает резкий мат. - Ах ты гадина! Всё равно не сбежишь. Резкая боль в спине… Слишком много крови на этих ярко-жёлтых листьях, не должно быть так. Убийца уходит из парка, не видя, что за ним медленно идёт невысокая темноволосая девочка, совсем нереальная, но от этого не менее красивая. Она никогда раньше не видела похороны. А вот сейчас находится на собственных. Стоит за спиной плачущей матери, положив руки ей на плечи. Отца нет – он погиб пять лет назад. Они не встретились, она ведь не призрак. Она теперь – просто ангел, который дарит людям сны. Убийцы тоже спят, и он спит. Она приходит к нему каждый день, убивая в его снах любовь, радость, красоту. Больше нет прекрасных цветов и искренних признаний, теперь только пустота и страх. Её больше нет, и его скоро не будет. Ведь нельзя жить, если за твоей спиной стоит убийца. Убийца снов…