XX (Поэт)
26 сентября 2018 г., 14:10
Он в суете, и суетой доволен: В полёте нету времени для сна. Он не из тех, кто в поле сам - не воин, Но он из тех, кто сам себе судья. В его крови кипят чужие жизни, В сердце его не потушить пожар. Любую грязь воспеть он может чистой, Любую блажь - перевести в угар. Он может питать гордость от забвения, Он может одиноким быть в толпе... Он сразу переводит в приключение Любую тень и отблеск в темноте. Он словом строит мрак и дарит свет; Не враг и не герой; он - странник. Он - поэт.
