Часть 1
27 июля 2017 г. в 17:20
Ты боишься открытых окон,
Этажей самых верхних, сонных,
В клетке рёбер ютится Млечный,
Ночь к рукам твоим верным псом.
Мне тебя не найти в случайных,
Не прочитанных,
Электронных,
Утекаешь сквозь пальцы терпким,
Итальянским сухим вином.
Я болею тобой три года,
Светлый образ храня под кожей.
Ты смеёшься и пахнешь летом,
Звёзды греют твою ладонь.
Иногда я почти уверен,
Что придумал тебя.
Быть может
Потому ты такой желанный,
Как в камине зимой огонь.
Ты созвездиям пишешь сказки
На французском да итальянском,
В волосах засыпает утро,
Распускаются васильки.
Я болею тобой, а впрочем..
Это всем и с начала ясно,
Как и страх, что с тобой мы слишком,
До отчаянья,
Далеки.
Целовать бы твои ресницы
И вдвоём босиком по лужам,
Млечный Путь твой хранить у сердца,
Разделив его пополам.
Только я вот с рожденья - осень.
Весь прокуренный да простужен.
Разве нужен тебе такой я?
Улыбаешься:
"Не отдам
Ни февральским ночным метелям,
Ни огню, ноябрю и виски,
Ни случайным ночным прохожим,
Сонным улицам в пять утра."
Я растерян, разбит, но счастлив
От того лишь, что ты так близко,
И мои ледяные пальцы
Согревает
Твоя
Рука.