Night

Ты сидишь в этом уютном кресле с бокалом вина в руке, наблюдаешь за нашим маленьким городком с высоты пятиэтажного здания. Ты знаешь, что я огромная трусиха, знаешь, что я боюсь высоты, но ты все равно притащил меня сюда, на крышу дома… Из нас двоих ты больший романтик, чем я. Забавно, но меня очень смущает этот факт. Но… Сколько бы раз я не говорила, как сильно тебя люблю, ты не говорил «я тоже» или «и я тебя», только притягивал меня к себе и целовал в висок, вдыхая запах моих волос. Машины, проезжающие в этот момент, создают легкую атмосферу романтики, и мне это нравится. Да, мне нравится наблюдать за этими машинами, которые вечно куда-то едут. Почему? Не знаю. Вот и в этот раз мы сидим на крыше, укутавшись в плед, ты держишь бокал вина в одной руке, другой — обнимаешь меня за талию. — Мне нравится эта идиллия, — задумчиво произносишь ты. — Но идиллия быстро надоедает, так же, как и понравившаяся песня. Сначала ты ее слушаешь, слушаешь, слушаешь, наслаждаясь ей. Потом, когда у тебя появляются новые песни, ты начинаешь забывать про эту песню, увлекаешься новой, но ту, что так тебе нравилась, ты не удаляешь, а прослушиваешь из уважения, что ли? Но всему приходит конец, и ты удаляешь старую песню и находишь новую. Я отстраняюсь от тебя, что бы заглянуть в твои глаза и сказать: — Этот был тонкий намёк? — Да, у каждой песни есть своё окончание. Вот и наша песня подходит к концу, — произносишь ты. Встаешь рядом со мной, смотришь в мои глаза и произносишь: — Так вот ты, та самая песня, которую хочется слушать по началу, потому что нравится, а потом — из уважения. Но ты не та самая песня, которую я когда-нибудь удалю. Я тебя запомнил, девочка, — сказав эти слова, ты направляешься к выходу и уходишь от сюда.