Твоя собака в нашей кровати

Себастиан оборачивается как раз в тот момент, когда пёс утаскивает второй и последний из его французских тостов, прямо с тарелки. — Доджер! Чёрт. Себастиан шикает, ругается — это всё, что ему остаётся. Он тяжело вздыхает. В любой другой ситуации Себастиан плюхнулся бы на кровать, растеребил бы Криса. Возможно, они пообнимались бы, может, занялись бы ленивым утренним сексом. Но сегодня у Себастиана температура, а тело ощущается так, будто его засунули в пресс и крутят во все стороны. Себастиан практически затекает в одеяло — настолько аккуратно и медленно, как это возможно, он закутывается в него, гундя. — Твоя собака... — Наша собака. — Твоя собака, — с напором повторяет Себастиан, — стащила мой завтрак буквально у меня из-под носа. Тебе надо перестать его баловать. Доджер опирается передними лапами о матрас со стороны Себастиана, он снова не успевает среагировать. Пёс запрыгивает, радостно виляя хвостом. — Эээ, нет, — Себастиан пытается скинуть пса ногами, но, не справившись, хватает его под передние лапы и спускает на пол. — Ты съел мой завтрак, — строго отчитывая, — так хотя бы оставишь мою кровать в покое. — Технически, — подаёт голос Крис, — это моя кровать. Крис пристраивается к нему сзади, обнимая, пытаясь угомонить. — Наша кровать, — не соглашается Себастиан, едва ли потеплев. — Я нажарю тебе ещё с десяток тостов, — Крис целует его в шею, мягко, сонно, совсем расслабленно.— Если хочешь. Себастиан чихает, а потом совсем обмякает в руках Криса. Весь запал его кончается. — Лучше сгоняй в аптеку, — упавшим голосом. —Каждый чёртов раз, как я прилетаю к тебе. Каждый. Чёртов. Раз.