Таинственный скрипач

      Я восхищаюсь местом, в котором живу. Не будет на свете такого дня, чтобы я вышел из дома и сказал: " Мне надоели эти однообразные пейзажи, надоел вид из окна. Могу поклясться, я ненавижу зелень вокруг меня, ненавижу скалы, ненавижу это однообразное, светлое небо над головой!" Все совсем наоборот - я не выживу в другом месте на планете, какими бы красивым оно не было. Мне ничто не заменит вид из окна моего скромного жилища, мне никогда не увидеть небо красивее того, что каждый день у меня над головой, мне нигде не встретить скал, похожих на те, что находятся прямо за дверью, и мне никогда не почувствовать похожей свежести и лёгкости местного плотного тумана. Мой дом - Британия, волшебные острова с белыми скалами и непроницаемой пеленой. Мой дом - туманный Альбион, где черта между мраком и светом не видима и не осязаема.       Вам когда-нибудь в детстве рассказывали страшилки или мистические истории, которые мурашками проходили по коже и пробирались до самых костей? В моем детстве было множество подобных выдумок (как я думал): одни сразу забывались, а другие несколько ночей держались в голове, от чего я плотно укутывался в одеяло и не мог сомкнуть глаза до самого утра. С вами тоже бывало такое?       Мой отец был сказочником, каждый раз, когда он приходил рассказывать мне свои истории, он выдумывал новые сюжеты и новых персонажей. Его истории неповторимы, и все как одна красочные и фантастические, в любой сказке было что-нибудь абсолютно волшебное. Но когда мне исполнилось 8 лет, истории рассказывались намного реже. Мой папа стал все чаще уезжать в командировки, он почти не появлялся дома, я скучал по нему и скучал по его таким родным сказкам. Что мне больше всего нравилось? Я однозначно знал ответ на это вопрос - это описание природы наших Британских островов, которые прозвали туманным Альбионом. Могу с уверенностью сказать, что это самая настоящая любовь, любовь человека к природе. Так, как мой отец любил ее, так теперь ее люблю и я, самым чистым и безвозмездным чувством.       Мне стукнуло 15, тогда папа рассказал мне свою последнюю историю. Мы возвращались с прогулки поздним вечером, на улице был полумрак, горы казались мне великанами, а острые камни, о которые я неоднократно спотыкался, маленькими человечками. Казалось, что два мира сплелись между собой упругими лианам. Однако мне показалось странным, что рядом живут и лилипуты и великаны. Вы когда-нибудь задумывались над этим, будучи еще совсем детьми? Но мои размышления и фантазии были прерваны. Отец прочистил горло и сказал: "Сын, я так давно не рассказывал тебе историй, думаю сейчас самое время для немного необычной и мистической легенды. Как ты на это смотришь?". Конечно, моей радости не было предела, я не мог и слова сказать, только быстро покачал головой и пристально посмотрел папе в лицо, давая понять, что готов его слушать.       Много лет назад в этот самый день, в филармонии, которая находится на главной площади. Думаю, ты знаешь о чем я - грубые колонны обрамляют все здание, а по бокам от входа стоят воздушные статуи двух дриад. Так вот, тогда дождь лил весь день, гром казался непрекращающимися ревом тигра, а молнии сверкали по всюду, как гирлянда на елке. Однако никакая плохая погода не могла помешать величайшему событию - концерту скрипача. Но скрипач был особенный. И знаешь почему? Он был нашим земляком, а своих, как многие здесь говорят, всегда ценят больше. Ведь любой музыкант или другой деятель искусства, который уже заслужил славу за пределами своей страны, а затем вернулся на родную землю, достоин уважения. Вот почему в этот раз филармония была переполнена, каждый человек нашего поселения желал увидеть "героя" и, несмотря на погоду, пришел в светлый зал филармонии. Как и сейчас, там был высокий потолок и искусно расписанные фресками стены, но вот люстра была другая, говорят, она сверкала и переливалась всеми цветами радуги, ее "одежда" состояла из тысячи мелких хрусталиков, она было огромна, но, в тоже время и невесома, словно перышко. Сейчас такого не увидишь, правда? Когда же свет начал постепенно гаснуть, в зале воцарилась мертвая тишина. Через несколько секунд в самый центр зала упал свет, и каждый увидел изумительную, подтянутую фигуру скрипача. По залу пронесся удивленный вдох, кто бы мог подумать, что человек может так бесшумно ходить, словно и не живой, а лишь призрак, облако тумана, которое парит над землей, не издавая ни малейшего звука. Еще до приезда музыканта по деревне начали ходить слухи, что якобы скрипач ненавидел сцену, что он ненавидел большие залы и терпеть не мог большое количество людей. Иной раз проходили даже разговоры, что музыкант готов умереть прям на сцене, его тревожили мысли людей, которые пришли на его концерт без всякой любви к музыки, таких людей он откровенно презирал, он хотел, чтобы для этих невеж музыка играла по-другому, но такого никогда не случалось – скрипка для всех звучала одинаково. Хотелось бы музыканту, чтобы в зале собрались только те люди, чья душа чиста, пусть их будет не много, зато концерт будет в радость всем. Музыка трогает именно таких людей, она западает им в душу, пробивая на эмоции, которые стремится донести музыкант. Никто не знал наверняка, какова правда на самом деле, жаждет ли скрипач умереть прямо на ненавистной ему сцене или все это выдумка прессы. Вернемся же к филармонии. Как только смычок легким движением прошелся по струнам, в зале пронесся уже восторженный вздох, а затем полилась мелодия. Здесь у нас никогда до того момента не слышали ничего прекраснее, музыка струйками сочилась из-под смычка, пробегая по всему залу и вливаясь в души людей. Скажу серьезно, ни один слушатель не остался равнодушным, в чьих-то глазах застыли слезы, кто-то раскрыл рот от восхищения или удивления и так не смог закрыть его обратно. Помнишь, я всегда тебе говорил, у нас самые светлые и искренние люди. Скрипач убедился в этом на своем опыте, впервые в жизни сцена его не пугала, первый раз он мог спокойно посмотреть в зал. Он почувствовал такую мощную энергию и отдачу, что играть хотелось все больше и больше. Что же было дальше? Такого никто не ожидал. Сбылась самая страшная мечта артиста, смерть на сцене. Не доиграв заключение, скрипач замертво свалился, и за ним глухо раздался удар, упавшей скрипки. Под впечатлением от чудеснейшей музыки несколько мгновений никто не двигался и не говорил. А затем кто-то из первого ряда подбежал к музыканту, пощупал пульс и, смахнув слезу, повернулся спиной к телу. Как потом выяснили эксперты, виной всему сердечный приступ. Ужасно, как резко может прерваться жизнь талантливого человека, и почему жизнь забирает всегда самых лучших из нас? На похороны собрался весь поселок, черной пеленой было закутано и без того мрачное кладбище. На надгробной плите не было изображения, было лишь имя, а под ним несколько нотных рядов. Это была та самая кода, которую не закончил скрипач. Всем показалось правильным, что то, что они не услышали хоть будут запечатлено навечно в твердом камне. Деревня была погружена в черный цвет еще несколько дней, а потом постепенно жизнь начала возвращаться в прежнее русло, и изредка кто-то рассказывал своим детям или внукам про удивительного музыканта и его скрипку. Но как-то раз родилась новая история, вымысел она или явь, каждый решал для себя сам. Говорили, что каждый год, именно в тот день, когда был концерт в филармонии, по кладбищу и его окрестностям разносятся звуки скрипки, играющей то самое заключение, которое не доиграл музыкант. Говорят, что, пока солнце не тронет своими первыми лучами основание горы, мелодия не прекращается. Многие люди ходили ночью на кладбище, многие возвращались и говорили, что нет там никакой мелодии, и уж тем более нет скрипача. Однажды, в один местный трактир зашел путник, странствующий по всем островам Британии. Он попросил кружку эля и заговорил: "Странное у вас местечко, шел я ночью по улице, везде туман, хоть глаз выколи, и слышу, скрипка играет, вот я диву дался, вроде ночь на дворе, а тут еще и скрипка. Хотел подойти, узнать, кто там ночью играть вздумал. Иду на звук, подхожу к забору, а это кладбище оказывается, тут я еще больше удивился, не видно никого, а мелодия то все звучит. Не стал я дальше заходить, оставил одинокого музыканта наедине с собой, подумал, ну раз играет ночью да на кладбище, зритель ему не нужен. Это кто у вас там играет, не знаете вы? Может сторож?" Люди , все кто был в трактире, засмеялись. Да как так-то, сторож то слепой да глухой, как он играть то будет, а про музыканта и забыли уже многие, не придали значения. "Да тебе послышалось, старый, нет у нас скрипачей давно очень, некому играть даже." Странник после этих слов встал из-за стола и под громкий стук двери ушел прочь. Быстро история со скрипкой разнеслась по поселку, говорили, призрак того самого музыканта играет, правда, после того случая больше никто его не слышал и не видел. Открою тебе секрет, я считаю, что только тот может услышать скрипку, кто никогда не стремился ее услышать. Только тот человек, чьи намерения чисты и чья душа парит, излучая яркий свет. Таких даже у нас в краях много не наберется.       Мы молча шли до самого дома, я не хотел задавать вопросов и не хотел думать правдива ли эта история. Конечно, уже потом, ночью, в мои мысли пробралась эта история, и немного поразмыслив, я решил склониться в сторону того, что все это очередная выдумка моего отца.       Через месяц, в ходе одной экспедиции умер мой отец, затем, через 5 лет мать. Прошли еще одни 5 лет, и вот сейчас мне уже 25, горечь утраты я давно пережил, хотя ничто и никто уже не сможет скрыть той пустоты в душе, которая появляется после смерти родителей. Но я счастлив жить здесь, в собственном доме с любовью всей моей жизни и огромным псом. Я часто прихожу на кладбище поговорить с отцом, рассказать ему уже свои истории, как у меня складывается жизнь, как меняется природа вокруг, как я открываю новые, неизведанные мной места. Не могу быть уверен, что отец слышит меня, да и кто может? Одним днем я слишком долго засиделся на кладбище, то ли моя история было слишком длинной, то ли кто-то специально ускорил время. Я как раз прощался с отцом, когда услышал тихие звуки скрипки. Сказать, что я испугался, будет лишком скупо, я был в ужасе, мое сердце ускорило свой темп, дыхание сбилось, будто я пробежал марафон. Не удивитесь, если я скажу, что сразу вспомнил ту самую историю отца? Потому что так оно и было, ничего другого и в голову не приходило, все остальные мысли, как ветром сдуло. Скажу честно, я пытался отыскать то самое надгробие на следующий же день после рассказа отца, однако ничего не нашел. Отбросив все страхи, что далось мне очень трудно, я решил пойти на чарующие звуки, ведь скрипка действительно звучала изумительно. Я шел, и чем громче слышалась музыка, тем быстрее исчезали остатки страха, заменяясь неподдельным восхищением. Как завороженный я шел к заброшенному склепу, который все время, когда я не приходил, был закрыт на огромный замок. Почему-то я не удивился, когда увидел, что двери склепа открыты нараспашку, а в самом его центре находится надгробие. Я был еще слишком далеко, поэтому белый дымок перед плитой я принял за обычный туман, но я ошибся, очень ошибся. Когда я был уже перед склепом, мне удалось разглядеть фигуру мужчины, который парил над землей и играл на скрипке. Он играл так увлеченно, смотря на надгробие, словно он и не призрак вовсе, а самый настоящий человек. Тогда я осознал, что это тот самый скрипач, который доигрывает коду. Я слушал, без единого звука, не старался убежать или спрятаться. Нет, мне наоборот хотелось быть еще ближе к музыканту, мне хотелось обойти его кругом и посмотреть прямо в глаза, показать, как влияет его музыка на меня, чтобы он понял, я слушаю его, я слушаю его коду, которую столетиями он играл на повторе. Я хотел, чтобы он освободился от тяжести этого бремени, я стал его единственным и последним зрителем, я стал его спасением. Когда раздались последние несколько татов, музыкант развернулся, а я встал с земли и громко зааплодировал. В моих глазах все еще стояли слезы, но это не были слезы горя или печали, это были слезы восхищения. Таинственный музыкант не проронил ни слова, лишь слабо улыбнулся, кивнул и испарился.       Я надолго запомню этот момент, и не то, что я встретил призрака, а то, как на меня повлияла его музыка. Сидя на кладбище, я словно унесся в другой мир, для меня не существовало ни могил, ни храпящего сторожа в маленьком домике. Я словно парил и светился, меня много, но в тоже время и так не хватает. На самом деле это не был другой мир, я был своей душой, оказался на ее месте. Теперь я знаю, она не внутри меня, она - это светло-желтый купол вокруг меня, он защищает от любой опасности, он крепкий, но и одновременно хрупкий, как кристалл. Мне хотелось смеяться, радость была внутри меня, но наружу выходили лишь слезы. Никогда больше я не смогу испытать этого чувства, но я смогу его запомнить, навсегда, как и волшебную мелодию таинственного скрипача.