Разговор с Богом

встать в четыре утра, чтоб в помятой пижаме босиком перейти через спящий порог, деревянную лестницу к небу подставить и, забравшись над крышами, крикнуть: "Эй, Бог!". он сегодня помятый, как я, и обкурен: звёзды – жженые спички – плодят облака. он бросает в пространство последний окурок, тьму страша предрассветной волной молока. прежде чем обернется его сигарета солнцем нового благословленного дня, расскажу ему то, что родным не сумею рассказать даже мёртвою хваткой обняв. расскажу, кто приснился в ушедшую среду, чьи глаза напустили меж легкими дрожь. я без страха отвергла для этой беседы зазубрённых молитв челобитный бубнёж. он послушает молча и с миром отпустит отсыпаться и позже начать новый день, прошептав напоследок: "Не думай о грустном. Ты его героиня в сегодняшнем сне".