Часть 1
5 февраля 2013 г. в 21:10
Молодой человек осторожно открыл старый дневник, чтобы его не испортить. Но когда он пролистывал его, то случайно, наткнулся на пожелтевший от времени листок. Кажется, это было письмо, но можно было прочесть лишь следующие строки:
«Здравствуй, мой друг!
Если ты читаешь эти строки, то значит, это письмо нашло своего адресата. Я не стану говорить, кем являюсь, ведь все равно не поймешь. Времена изменились, как и нравы. Наверное, сейчас ты уже не поймешь, о чем я веду речь, но надеюсь все же на обратное – твое понимание.
Литература. Знакомо ли тебе это слово? Наверное, нет. Возможно, до тебя дошли жалкие обрывки произведений. Хотя, я в этом не уверен. Во все века она существовала, сколько ее не уничтожали. Даже Святая Инквизиция не смогла ее уничтожить полностью, ни сотни войн, ничто не смогло уничтожить литературу. Но ничто не бывает бессмертно…
И это неправда, что рукописи не горят. Я видел своими глазами, как тысячи рукописей горели синем пламенем, а от библиотек оставались руины. Я слышал предсмертный шепот ветра, который уносил серый пепел в небеса. Я слушал этот ветер и медленно сгорал вместе с литературой. Я никогда не думал, что можно уничтожить то, что было бессмертно веками. Да, что там веками – некоторым рукописям было по несколько тысяч лет. Но все это было уничтожено в одно мгновение.
Глупость – по-другому я не могу сказать. Но, что я один мог поделать? Правильно - ничего. Мое сердце сжималось от тоски и боли, но мои мольбы остались не услышаны. Поэтому, обмакнув перо в чернила, я начал писать это письмо. Слова сами сложились в предложения, ложась ровным почерком на белый лист.
И если, ты его читаешь – эти строки то значит, что…»
Увы, дальше запись обрывалась, словно кто-то специально оборвал листок. Возможно, так оно и было. Но этого уже не узнать.