Поцелуй утраты и свободы

Если люди думают, что ты скоро умрёшь, они начинают внимательно слушать тебя.Что касается моего случая — я уже умер. Мы с Марлой чувствовали себя повелителями истории.Мы изменили историю.Мы создали «Бойцовский клуб».Мы - часть легенды. После выстрела во рту всё еще таится привкус ствола пистолета.Забавно, после выстрела я должен был обрести полную свободу действий и мыслей, стать самим собой и «бла-бла-бла».Но что я ощущаю? Головную боль? Зажившую дыру в щеке? Адскую боль в связках? Да такую, что сглотнуть невыносимо! — Ты со своими больными играми в «раздвоение личности» изрядно меня взбесил.- пробился в мой мозг голос Марлы. — Прости, ты что-то сказ..ала? — Ты выстрелил в горло, а не в уши, кретин!- прорычала она,- Ну, и как тебя теперь звать? «Дёрден всемогущий»? Или придумаем новое имя, когда зайдём в группу к больных раком яичка? Смотрел я на эту симулянтку с неподдельным пристрастием.Помню, как сейчас, её облик в нашу первую встречу в «Останемся мужчинами», в группе поддержки для больных раком яичка. Курит сигарету, бледная, платье в тёмно-красных розах и короткая стрижка чёрно-тусклых волос. Симулянтка. Симулянтка. Симулянтка. Но я люблю её.И Тайлер любил.Потому, что я любил. — Пойдём домой, — наконец вымолвил я.-Завтра будет новый день, мне придётся сызнова пройти собеседование для того, чтобы вновь попасть на свою дерьмовую работу, чтобы получать свои дерьмовые деньги для того, чтобы покупать на них дерьмо. — И видеть своего дерьмого босса.- добавила Марла. — Ты учишься на глазах! И это было правдой. В глубине души, меня всё-же терзали сомнения. Кого именно любит Марла? По правде говоря - Тайлера. Но ведь он и есть я! Или нет? Что, если моя бессонница продолжается и по сей день? Что, если Марла, Тайлер, Боб и само происхождение «Бойцовского клуба» - лишь плод моего воображения? Быть может, и Марла — плод моего воображения? Этого я точно не знаю.Да и не хочу знать. И вновь мы здесь.Тот самый дом на Бумажной улице.Кровля на крыше по-прежнему гнилая,вода протекает на чердак,электричества нет. Мой новый дом. Мой и Марлы. Наш дом. - Готовить я не желаю, а в холодильнике у нас лишь мыло из моей матери,- говорит Марла, заглядывая в обшарпанно-белый холодильник,- Видимо, сегодня нам суждено помереть с голоду! - Ох,как-же я сейчас скучаю по своим банкам с кетчупом и горчицей.А ещё по своей мебели из "ИКЕА",а ещё... - Довольно пустой трескотни,лучше принимайся за дело! - Какое ещё дело? - возмутился я, - Что может быть важнее моей горчицы и спалённой мебели из "ИКЕИ"? - Взять меня,например,олух безмозглый. Не спорю о том,что этого мне хотелось больше всего на свете. Но чёрт возьми,в моём состоянии соблазнять Марлу Зингер немыслимо! Я стою в рваных , чёрных, да и к тому-же разных носках. На лице липкая коричневатая кровь,изо рта пахнет железом,и,кажется чем похуже. Марла,будто услышав мои мысли,слегка закатила глаза будто говоря про себя "ладно,сама всё сделаю". По крайней мере,это её выражение прозвучало в моей голове. Марла запрыгнула на меня,скрестив ноги и обхатив мою шею руками впилась в мои губы с неподдельной жадностью. Во рту смешался привкус того самого железа,но в этот раз вместе с сигаретным дымом и блеском для губ. Поднимаясь по ступеням не прерывая поцелуя,я валю её на матрас в комнате Тайлера и пытаюсь совладать с молнией на ей платье. Я буду пялить Марлу Зингер. Наяву. На этот раз. Марла Зингер курит сигарету. Марла Зингер закатывает глаза. Я просыпаюсь в обнимку,дверь в комнату Тайлера открыта. Но Тайлер никогда не закрывает дверь своей комнаты. А я открываю. Теперь все, кто арендовали дом рядом с Бумажной Улицей, в заваленной токсичными отходами части города,будут слушать как Я называю Марлу подтиркой для жопы. "Получи,ты,подтирка для жопы"! Мне трудно дышать. Марла нервно курит и задыхается не меньше меня. Я пялил её,а она меня. И морально, и физически. - Всю свою жизнь, - заявляет Марла, - я была ненужным щенком. Да таким, что когда его пинают , выбрасывают , вкалывают смертельную дозу фенобарбитала , он всё равно из кожи вон лезет , чтобы принести палочку , которую ей бросил хозяин. - Ты уже рассказывала подобное раньше. Мне или Тайлеру. - Тебе. Всегда тебе. Поцеловав Марлу в лоб , я выключил лампу (или вещь, похожую на лампу), закрыл глаза и погрузился в сон. А сна всё не было. Сейчас,где-то четыре часа утра. Быть может, меньше, не знаю. Снова бессонница. Тайлер вернётся. Всегда возвращается. Утром Марла надела мой запачканный кровью халат и спустилась в кухню. Я тем временем готовил яичницу, ну, или то, что на неё похоже. На вид - дрянь. Да и на вкус тоже. - Я была не права, от года мы умрём сегодня, - зевая говорит Марла, смотря на моё кулинарное "искусство". - Тогда не забудь позвонить мне по телефону в облике призрака, когда доешь. Приятного аппетита. - Вчера ты так вцепился в меня, что губы до сих синие! И никакой помады не надо, только поцелуи, да, дорогуша? - изо рта Марлы вываливается яичный желток. Поцелуй. Поцелуй. Поцелуй. Только не это, Тайлер. Я смотрю на тыльную сторону ладони Марлы. Вот-вот сорвётся с уст. - Я хочу подарить тебе поцелуй,- заявляю я,- поцелуй утраты и свободы. - Ты что, слепой? Посмотри на мои губы! Я - Железная решимость Джо. - Если смешать глицерин с азотной кислотой, получится нитроглицерин, – говорит Тайлер. Говорит в моей голове. Остановись. Если смешать нитроглицерин с натриевой селитрой и опилками, то получится динамит. Прошу. Я хватаю руку Марлы, оставляя на ней красный след. - Ты что, спятил?! Отпусти меня! Перестань! Я облизываю губы и кладу её руку ладонью вниз к себе на колено. След от моего поцелуя блестит на руке Марлы. Под столом всё ещё стоит канистра с остатками щёлочи. Я наклоняю канистру над влажным следом от моего поцелуя на ладони. Три. - Что ты задумал, дерьма ты кусок?! Довольно твоих психических шуток, Дёрден! Дёрден. – Это химический ожог, – объясняю я. – Это больнее, чем все, что ты знала до сих пор. Больнее, чем тысяча сигарет одновременно. Два. Поцелуй блестит. - Если я умру, я буду звонить тебе каждый день и молчать тебе в трубку, урод! – Шрам останется навсегда, – предупреждаю я. Один. Я высыпаю щелочь из канистры. Щелчок. Я просыпаюсь в своей квартире. Стол "Инь-Янь" на месте. Будильник прозвенел двадцать минут назад. Но я не услышал. Мой чемодан с последнего перелёта стоит возле кровати. Открываю. Рубашки, галстуки и брюки на месте. И мыло из аэропорта в придачу. Брошюра из самолёта с умиротворёнными лицами во время турбулентности. Фрагмент - Марла. Фрагмент - поцелуй. Я убил третью половину своей личности. На краю моей кровати сидит Тайлер. - Отличная работа, дружище. Но от меня тебе не избавиться,- он подмигнул,- да и потом, зачем от меня избавляться? Зачем избавляться от себя? День. Неделя. Месяц. - Так что именно вас беспокоит? - мужчина в белом халате уставился на меня, пытаясь выдавить из себя малейший интерес к моей проблеме - Полгода я мучаюсь бессонницей. - Ох,это ничего. Это лишь самая обыкновенная усталость! Больше двигайтесь и сон незамедлительно навестит вас! Усталость, ну да. - Если вы действительно думайте, что страдаете, навестите больных раком яичек. Каждый божий день Марла звонила мне и молчала в трубку. Широченные плечи Боба заменяют мне горизонт. - Всё будет хорошо,- говорит Боб. - Ты поплачь! Красная табличка на моей груди гласит - "Привет, меня зовут Тайлер".