Божок

Божок вновь требует жертвы. Я не знаю, почему я. Наверное, это какая-то шутка небес, что именно я подсела на этот наркотик. Писать стихи — это наркотик. Чувствовать больше, чем остальные — это наркотик. Пытаться не писать и не чувствовать — пытка. И медленная смерть. Медленная, мучительная и полностью бессмысленная. Божок, который одаривает такими талантами, не может без жертв. Мои жертвы — моя жизнь. Моё желание жить, дышать и чувствовать. Моё желание умереть. Умереть, чтобы обрести свободу, чтобы слезть с этого наркотика. С ним сложно, но без него невозможно — смерть. И вот ты сидишь над листом бумаги и чувствуешь, что хочешь писать, что те зарождающиеся в твоей душе чувства должны выйти из тебя и стать чем-то большим, чем просто ощущением. Но это больно. Это всегда мучительно больно. Порой невыносимо тяжело. Но без этого ещё тяжелее. Твой божок требует жертвы. Большой жертвы. Твоё вознаграждение — твои стихи. Твоя боль — твои стихи. Твои слова — твои эмоции. Ты отдаешь этому божку все, но он лишь смеётся над тобой, ломая больше. Ты чувствуешь, что ещё чуть-чуть — и тебя не станет. Ты умрёшь. Перегоришь. Все. Это билет в один конец. Ну а пока… Ты жив. Ты творишь. А тем временем… Божок вновь требует жертвы.