— Пойми же, милый, что мы — не птицы, — Твердила мать, доставая нож. На старой полке лежали шприцы, А за окном колосилась рожь. А за окном наступала осень, И журавлиный усталый клин Уже скрывался за неба проседь. На сердце грелся холодный сплин. А за спиною редели перья, На пол ложась, будто первый снег, Напоминая: увы, теперь я Совсем не птица, а человек… — Ты срежь их, мама, чтоб не зудели И чтоб не рвали под облака! Наркоз бессилен, но все теплее Твоя заботливая рука… А как без неба бескрылым буду Я в сером сонме осенних лиц? Не знаю, мама… Но сулит чудо На старой полке стеклянный шприц…
Часть 1
2 августа 2017 г. в 17:09