Часть 1
2 августа 2017 г. в 21:43
Я погружаюсь в свои стихи и иду топором ко дну,
И вижу в таком самоубийстве цель только одну:
Нахлебаться старых нестройных рифмованных строк,
Возвести кучу слов и нажать на заветный курок.
И забыться в своем вечно прекрасном грехе
Матов, криков и грустных стихов «о тебе».
Да, мне так не хватает той музы, сидящей внутри.
Ну же, вырвись наружу и теперь на меня посмотри!
Кем я стал?! Кем я буду?! И кем же я все-таки был?
Что узнаю? Что сделаю? Сделал? И что я забыл?
Я завыл…
Как подстреленный зверь под прицелом,
Уже близок к концовке, в общем и целом…
Мои строки все таят, слова тлеют, а тело остыло,
Не физически, но лучше б оно так и было.
Тело музы почти погребаю под тяжестью скуки,
И сейчас она тянет ко мне в последний раз руки.
Мы прощаемся,а наша заветная мертвая песня
Дальше будет пуста и почти что совсем бессловесна.
Примечания:
Отдадим же честь эпохе стихов безымянного фикрайтера. То бишь мне.