Не наш причал

Слышишь ли шёпот о том, что так много потеряно, хоть обрести не успели мы, что предназначено? Если секундные стрелки нам время отмерили, сколько за эти мгновения будет заплачено? Разума ноты слагаются в песни напрасные, мир относительно ровный давно в колебаниях, Грёзы, что были логичны, отныне бессвязные, брошены нами, увы, вопреки обещаниям. Если бы выбор остался, то стало б дыхание легче, свободнее, проще, а взгляды — спокойнее? Истинно ли говорить, что мгновения рваные пеплом осыпали раны больные и гнойные? Как же в глазах, где тонул мой мир, холод застыл сейчас, что помешало теплу воцариться душевному? Осень давно разрушается вдоль городских террас, зимние песни приводят к итогу плачевному. Воск остывает от свеч, что потухли нечаянно, глупые мысли сулят лишь одни оправдания, Авторский очерк — о тысяче новых раскаяний, сказанных с точностью до одного попадания. Ложь ли — улыбка, когда на душе всё разбитое, сказка ли — счастье, которое живо в фантазиях? Если холсты — наши жизни, то сколько сокрытого надо узнать по листам пустым, однообразию? Нужно ли ждать суд вселенной, которая намертво заперла наши страдания в клетки душевные? Кажется, проще умом окунуться в беспамятство, чем разбиваться о камни холодные, древние. Осень уже отступает, морозы бескровные силу берут, отнимая остатки цветения. Может ли значить всё это, что мы — невиновные? Станет ли наша история жить повторением?