Фредди.

Мир стал совсем другой, Фредди. Знаешь, если бы ты остался с нами, Мир, быть может, был бы бесконечно лучше. Воздух бы был наполнен звуками так никогда и не написанных песен «Queen» вместо оглушающего грохота взрывов. Мир стал другой, только не такой, каким бы ты хотел его видеть. Прости нас, Фредди. За то, что не сберегли то, во что ты верил. Ты любил жизнь, ты был любовником жизни. Это ремесло мы погребли. Люди по-прежнему занимаются войной, а не любовью. Зажигают фитили, а не свечи. Делают оружие, а не детей. Слушают не музыку, а приказ. Прости нас, Фредди. Твои стихи оберегают жизни миллионов. Когда нам больно, мы танцуем под «Don’t Stop Me Now». Когда мы вспоминаем, мы перебираем выцветшие фотографии под «These Are The Days of Our Lives». Когда мы, пусть и не часто, верим, мы поём под «I Want It All». Ты был прав, Фредди. Ты - поэт даже без стихов, певец даже без мелодии.. Легенда, даже без пьедестала. И каждый раз, из года в год, холодным и промозглым Британским ноябрём, мы несём цветы к твоему надгробию. С шипами. С мягкими лепестками. Перевязанные пёстрыми лентами. Хаотично завёрнутые в жёсткую бумагу. Разные, как и ты. И, возможно, завтра, в вагоне метро, кто-то услышит звуки "Bohemian Rhapsody", рвущиеся из чьих-то наушников.