Часть 1
5 августа 2017 г. в 11:24
Я помню... это как-то само собой приходит.
Влетает в голову, звенит.
Не отстаёт - внимания просит
И временем никак не дорожит.
Разлетаясь по кровеносным жилам
Закрывает нюх и слух. Но убегает. Теперь сидишь, как олух.
И после подъёма мнимого, с каким-то пресловутым жарким пылом
Желаешь, чтобы мир до самых микроскопических фатонов взял да рух!
Пусть апокалипсис случится, да уничтожит всё вокруг,
Останется только созданное место одно единственное, родное...
Но не зарождается ли от этого в твоём сердце испуг?
Что психиатры когда-нибудь придут за тобою?
Однако, больше нет страха, всё меньше боли.
Всё, что можно было испытать - давно столько пройдено.
В ранах наших, друг, достаточно рождённой в соли стремление к воли.
Но сознание твоё для меня беспокойно, словно под рикошетом ствола написано.
Что же... ну, строчи, и строчи!
Как же... ты долго так держишься?
Ещё желая диструктива до каверзной мочи,
Ты рифмами балуешься, плюёшься, да режешься.
По причине неуравновешенной энергетики стихи свои сто раз читаешь,
Немерено сжигаешь! Да не зная нот
В добавок, к фортепиано подбегаешь,
Гуляешь пальцами по клавишам, и открываешь рот.
И это как-то само собой приходит.
И бесподобный звук чудесный идёт из сердца, словно не от рук...
Сама идея кистями туда-сюда, в французский минуэт заводит,
- В минуты эти не знаешь будничных мук.
Скажи мне, как писать тобою?
Как вообще понять - что ты такое?
А ведь ты - всего лишь альтер-эго.
Которое просыпается, когда от Бога не дожидается ответа.
Говорят мне с вершин своих спуститься...
А не это ли значит окончательно сломаться?
Говорят: я точно буду падать, да ударяться.
Ну, как хотите. Уже посчастливилось разбиваться.
В момент падений каждых подбегали, кололи по частицам, пополам.
Но было решено: уречи жалких мизантропов себя я лично не отдам.
Ведь по соображениям сказочных диснеевских поверий,
Ждёт хэппи-энд. Но не предостережение исполнения общественных мнений?
Ты только верь, да делай всё для этого.
Игнорь ко всем чертям атаки из мыслительных преград
К мечтам. Ведь существуешь не для примитивного.
Живи хотя бы так, чтоб в данный момент был уж точно рад.
Лишь не успокоюсь, когда я не пойму как такое... вот... когда приходит?
Как на себя приливы неблагодарных сил мне обратить?
Моя идея ещё на небе где-то бессовестно бродит,
Я жду звонка с небес. Но его нет и нет и нет...