Гроза и запах кофе.

Август. Гроза за окном напоминает о приближении осени. Ты сидишь на подоконнике в своей маленькой, но очень уютной комнате. Правда сейчас она кажется какой-то пустой. Заброшенной. Чужой. За окном стеной льёт дождь. Он, как умалишённый, с бешеной слой колотит в окно. Сверкнула молния. Раздался гром. Дождь идёт уже несколько часов подряд, но ты продолжаешь вздрагивать от каждого раската грома. И каждый раз с новой силой начинаешь вслушиваться в стук капель по стеклу. Он помогает забыться. Уйти от всех проблем. Ты никогда особо не любила дождь, но сейчас хочешь, чтобы он никогда не прекращал идти. Чтобы и дальше вводил тебя в транс своими запахом, звуком. На улице сейчас действительно отлично пахнет. Тебе всегда очень нравился запах мокрого асфальта. Но ты не чувствуешь его, сидя на своём островке из подоконника и подушек. В ноздри бьёт лишь один запах. Запах кофе. Но если ты отставишь кружку на другой конец подоконника, можешь почувствовать запах истлевших страниц старых книг, что стоят напротив кровати в огромном книжном шкафу. Но ты этого не делаешь. Просто не хочешь. Сейчас всё кажется чужим, даже любимый запах пожелтевшей бумаги, на которой напечатано море разных историй. Всё, кроме подоконника, пледа, кофе и рыжего кота, который, наверное, спит под столом на кухне. Впервые за долгое время ты отрываешь взгляд от капель, стекающих по стеклу и в очередной раз проходишься взглядом по своей каморке. Больше всего места занимает тот самый книжный шкаф из тёмного дерева. Разглядываешь обложки книг. Почти все издания довольно старые. Ты редко покупаешь новые. Зато с огромным удовольствием перечитываешь уже прочтённые книги, раз за разом переживая самые разные истории вместе с героями. В книгах таких "жизней" действительно много. Самые разнообразные встретить можно. Но ты предпочла бы любую из них своей. Прямо над ухом раздаётся кошачье мяуканье. Ты поворачиваешь голову и видишь рыже-белую морду перед своим носом. Кот сел и протяжно завыл, размахивая полосатым хвостом. Именно завыл. Словно голодный пёс, только более тонко и со странной хрипцой. Мало кто вообще когда-либо слышал, чтобы коты выли, но ты часто выслушивала такие концерты и прекрасно знала их трактовку. - Вот наглая морда... Я же тебя 3 часа назад кормила, - безо всякого энтузиазма и даже нотки упрёка говоришь ты. Но в голосе слышится горечь. Вообще, в последнее время, если ты и начнёшь что-то говорить, то только с этой странной нотой горечи. Она преследует тебя повсюду и ассоциируется с кофе, в которое добавили молока. Горечь в нём малоощутимая, но всё же есть. Кот, будь-то прочитав всё в твоих глазах сразу замолчал. Ты отставила кружку, некогда гревшую тебе руки, взяла увесистый комок шерсти в охабку и усадила к себе на колени. Он - твой единственный друг. Всегда рядом. Просто молчит и разделяет всю твою боль, которую ты копишь в себе. Он вообще странный кот. Другие бы ушли, когда им вздумается. А Юки сидит до последнего. Не отходит, пока ты не уснёшь, а иногда и спит у тебя под боком. Вот и сейчас он сидит и еле слышно мурлычет. Ты прижала кота сильнее. По щеке, в такт каплям по ту сторону окна, скатилась слеза.