Мёртвый - Живой

— Пятница! — крик Ватсона разбился о стены канализационной шахты. — Ты… Ты видишь меня?!.. Твоя душа…       Одна незначительная деталь. Ручка… Кто бы мог подумать, что для мёртвого это будет единственным шансом на понимание. Душа. Внутри умершего было чёткое осознание. Он почувствовал её. Так, как не чувствовал никто другой. Из живых. Как же странно переплетаются паутинки судьбы… И резко обрываются, теряя нить повествования целой жизни. Но ведь хрустальная душа не может умереть, что-то заставляет её жить, существовать дальше, даже не смотря на то, что тело давно мертво. Но ведь его можно возродить, если вернуть активность мозгу… — Пятница! Опусти револьвер… Ты же… Нет, ты не можешь убить меня.       Противостояние. Безумное, пронзающее разум и разбивающее всё вокруг. Сопротивление превращается в изощрённую пытку сознания мёртвой куклы, но душа ведь бессмертна… Опустить револьвер. Он не может… Не может. Он ведь помнит, как когда-то его лучший друг Джон Ватсон сказал, что спасёт его. После смерти. А что теперь? Он заперт собственной душой, без шанса что-либо изменить. Почему мир оказался… таким? Его не спасли. Ему подарили подобие жизни. А до этого… До этого была другая жизнь, та, к которой уже не вернуться. Университет, безумные опыты, обыденные происшествия… Теперь нет ничего. Ведь в месте, где должна быть душа, сейчас тьма, пожирающая изнутри. Пустая и бесчувственная. Никто не знает, почему воспоминания живы. Вернее, они мертвы, но почему-то продолжают существовать.       На задворках сознания звучит голос: — Отпусти…       Руки сами продолжают судорожно сжиматься, чудовище не остановить. Нужно убить Ватсона. — Пятница, прости меня.       Взгляд становится чуть осмысленное.       Руки разжимаются. Нельзя допустить ещё одной смерти. Кто-то должен закончить начатое. Он невиновен. Он делал всё, что мог. Нельзя убить друга. Револьвер, крепко зажатый в руке, резким движением приставляется к голове. К своей, мёртвой. Смерть, на этот раз уже окончательная, должна закончить все мучения. Перед глазами плывёт чёрный туман, застилая взор. — Нет! — в последнюю секунду руку отводит друг из жизни. — Я не дам тебе этого сделать! Ещё не всё потеряно! Лёгкий укол в шею останавливает мёртвого. Мысли прерываются. Снотворное? Уж лучше смерть.