Очередная сигарета догорала, но с ней не догорала его грусть

На разбитом экране телефона показывает 1:56. Грязные следы от его кед по комнате. На полках старые книги.Он пьет карамельный кофе в пакетиках, ее любимый кофе. Они пили его у неё дома, пили на балконе, он приносил ей его, когда она болела. Какой раз он пьёт этот дешёвый порошок, растворённый в кипятке за этот день? Но кофе не спасёт его от бесконечного желания уснуть. Очередная сигарета догорала, но с ней не догорала его грусть. Он снова начал курить, курить те сигареты, от которых она отучала его раньше. А он бросил, бросил ради нее. До сих пор он смотрит в этот монитор, на котором постоянно открыта ее страница. Она не онлайн. Он волновался было бы это две недели назад, месяц, год. А сейчас? Думает она с другим, что он говорит, как сильно любит ее, так же как и делал он когда-то. А чего стоят его мысли? Она идёт по тёмным переулкам. Снова поругалась с родителями, снова одна. По красным опухшим и холодным щекам текут слезы. Озябшие руки в карманах. Ее покусаные сухие губы робко дрожат. Наверное только одни звезды заметят ее печаль. Дождь бьет по крышам домов. По его столу разбросаны обертки от мятных конфет. Ему так хочется написать что-то важное, что-то важное ей, что-то больше, чем привет. Но его сил не хватает, даже на этот привет. Сколько раз уже он набирал ее номер, набирал ей сообщение, но он никогда не может позвонить, отправить, он не может ударить по клавише. Ему просто хочется вернуть все назад. Он мечтает просто снова ждать ее у подъезда. Минуту, две, неделю, вечность. Но ему, дураку проще склоняться к тому, что сейчас это делает это кто-то другой. Какое воспоминание, какой кофе, какая сигарета и какой мятный леденец за эту ночь? Он и сам потерялся в счету. Потерялся в себе. Ей страшно. Она боится каждого шороха, каждого шага, каждой случайной тени. Но не он, не она не знают, что из прокуренного подъезда выходят плохие ребята, чей путь встретиться с её.