Часть 1
7 августа 2017 г. в 11:29
Примечания:
То, что давно просилось на бумагу.
Спасибо, что читаете.
...Я страдал в эти руки болью, на которую был способен.
Изливался, трясясь как нежить над нежданной своей едой.
Только, кажется, они знали, что я был излечимо болен,
Оттого же и не давали мне надолго побыть собой.
Они трепетно забирали неслучившиеся кошмары,
Запирая в Пандорий ящик, пряча где-то замковый ключ.
Чтоб потом одинокой ночью слушать молча мои удары
И в рыданиях заходиться, ожидая рассветный луч.
Эти руки терпели столько бесконечных моих упреков,
Идиотских табу и правил, что я даже их не считал.
И всегда, разжимая жилы, опускались не раньше срока.
Без немого ко мне упрека.
А вот я их тогда предал.
Кости ветками изогнулись, принимая неотвратимость.
Лопнул первый сосуд - и красным обозначилась эта боль.
Жаль, что вместо меня остался кровожаждущий проходимец -
Вены режутся слишком быстро. И, как правило, только вдоль.
Потрясенный, стоял у края, созерцая кусок отростка,
А с него все сочился космос цвета утренней же зари.
И вдруг руки, заметно дрогнув, как у выпившего подростка,
Обхватили меня за плечи.
...Чей-то голос: “Здесь все свои”.
Я упал в эти руки болью, на которую был способен,
Изливался, трясясь как немощь, открывая беззвучно рот.
И вдруг пальцы, скользя по коже, будто по моему надгробью,
Хваткой мертвой вцепились в шею.
“Кто сегодня из нас умрет?”
Тот, кто первым признал всю слабость, отдавая ее другому,
Или тот, кто терпел чужое, прозябая свои года?..
И в глазах, что налились кровью, я увидел того, кто сломан.
В отражении этих гладей я душил самого себя.