Вдребезги.

Говорят, слова бьют куда больнее, чем кулак или нож. Что ж, могу подписаться под каждым словом. Сам убедился. Конечно, далеко не любые слова. Сказанные самым дорогим, близким и любимым человеком. Он стоит передо мной. Издевательски смеется. Смотрит сверху вниз, хотя ниже меня на голову. Но сейчас я унижен, раздавлен, убит. А он король. Даже Бог. Как всегда. А мне плевать. На все. На то, что я выгляжу омерзительно жалким. А он все продолжает смеяться над моей болью. Не физической, конечно. Его голос все еще бьется в голове. "Не люблю". "Не любил". "Не нужен". Хочется рычать, ломать все вокруг, ломать себя, лишь бы заглушить это, прекратить. "Оставь в покое". "Просто секс". "Наивный идиот". А я... А что я? Растоптан. Уничтожен. Хочется просто умереть. Или хотя бы впасть в кому. Чтобы не слышать, не видеть, не чувствовать. "Все кончено". "Забудь". "Даже не надейся". С трудом поднимаю на него глаза. Надменный, холодный, равнодушный взгляд. Совсем не тот, томный и расслабленный, которым он смотрел на меня еще прошлой ночью, в очередной раз кончив подо мной с пошлым стоном. В голове вспыхивают картинки, образы. Звуки и запахи. Вся жизнь. Что-то говорит, презрительно кривя губы. Не слышу. Не понимаю. Не хочу. В голове туман. Его стоны, от которых можно кончить и за которые можно умереть. Но это не он. Очередная роль. А ведь клялся. Сыпал признаниями. Целовал. "Исчезни". "Просто развлекался". "На что ты надеялся вообще". Стискиваю челюсти. Прокусываю губу, не чувствуя и тени боли. Надо забыться. Алкоголь. Наркотики. Слишком недолговечно, рано или поздно отпустит. Нужно что-то серьезнее. Чтобы совсем. Навсегда. Хочется кричать. Но я молчу. Без тени эмоций. Ни один мускул не дрогнет. Внутри все вдребезги разбито его столь небрежно брошенными словами. Но внешне я непоколебим. Но он-то знает, видит. Насквозь. Изучил меня во всех подробностях. Вновь смотрю на него. Насмешливый взгляд. "Нашел другого". "Люблю его". "Больше не нужен даже по работе". Все еще не верю. Просто не хочу, не могу. Чертовски больно. Выжидающе смотрит на меня. Похоже, я пропустил какую-то важную фразу. Собираю все силы и всю волю в кулак и переспрашиваю. "Свободен, Моран, последнюю зарплату получишь на карту завтра. Прощай." Внутри еще один взрыв. Решительно смотрю на него. Тянусь к карману. Так будет лучше. Снова вру сам себе. В очередной раз говорю, что люблю его больше жизни. Два выстрела. Два тела. Отныне Лондон может спать спокойно.