Спасибо...

Одно лишь спасибо из уст Винтерфелльского лорда слышишь ты. А чего ещё ждала, Мира Рид? Вот так просто и сухо, а уже дрожишь. И слёзы непрошенные на глаза наворачиваются при воспоминание о брате, что погиб за него. Нет, не за того, кто сейчас сидит перед тобою. Ты ведь знаешь, Мира, он - не Бран Старк. Трехглазый ворон - вот его имя. Не по пути тебе с ним. И от этого хочется просто кричать ему в лицо, топать ногами, напомнить ему о Жойене, которого убила собственными руками родная сестра ради лорда Старка, о Ходоре, о лютоволке Лето... Значит это всё было зря? Глупая, глупая Мира Рид, поняла ты все, наконец. Слишком многое ты возложила на алтарь Брана Старка, а теперь жалеешь об этом. А сердце теперь обливается кровью. И слёзы не в силах удержать когда-то сильная Мира Рид. Себя ты тоже ему отдала. Сестра, сильная девушка, неустрашимая охотница... А ныне что? Пустая оболочка с клеймом "спасибо" на теле. Ты смотришь в его глаза, пытаешься Брана в них отыскать. Но поздно, Мира, поздно. Ты потеряла, оставила, не удержала его еще в пещере Трехглазого ворона. Мира Рид медленно умирает в комнате Брандона Старка под стрелами собственных эмоций. Ты ненавидишь его, винишь саму себя. Ты плачешь, вечно смелая Мира. И ты уходишь. Уходишь уже навсегда. Ты знаешь - он не поймет, не способен отныне. Но помнить будет всегда Мира Рид того, за кого замерзала в пустыне ледяной и сухое слово "спасибо", как приговор прозвучавшее.