ни грамма правды

впускает август золотую царицу-осень на порог. теперь всё чаще сильно дует нещадный свежий ветерок, в зелёно-жёлтых переливах сверкать задумала листва, темнеет в облаках дождливых небес бескрайних синева, и стынь господствует в природе, жару оставив позади. у лета время на исходе [как и у нашего пути…] у нас с тобою как обычно — забавы, разговоры, смех… спектакль этот по привычке я ставлю день за днём для всех: идут у нас дела, конечно, не идеально далеко, но из знакомых/первых встречных никто не знает о таком… что мелочиться-то? об этом не знаешь даже и ты сам. меня считаешь целым светом, со мною веришь в чудеса, всех убеждаешь — я бесценна, я — та, кого давно искал, и не устраиваешь сцены за каждый мой упрёк/скандал… все говорят: «в любви везенье им даровало божество!», но не питаю, к сожаленью, к тебе я больше ничего. в моей улыбке лишь притворство, в глазах нет блеска, огонька, и отношенье стало чёрствым, и забирается тоска на место радости поглубже в моё фальшивое нутро — я постирала в грязной луже тепло, радушие, добро… назвать вполне могу проклятьем то, как тебе безбожно вру, но не решусь никак прервать я свою актёрскую игру. и вот однажды на свиданьи холодным а́вгустовским днём мы будем счастливы бескрайне, идя по улице вдвоём. ты будешь думать так, вернее, улыбку видя у меня [я спрячу мастерски за нею в душе отсутствие огня]. смеясь, шепнёшь «люблю» на ушко и мягко за руку возьмёшь, но в тот момент от равнодушья пробьёт меня лихая дрожь. ты скажешь бархатно и нежно, как будто в сладко-милом сне, к себе прижав меня неспешно: «так хорошо с тобою мне!», и я тебе отвечу сразу, едва сумев не выдать боль, такой неискреннею фразой «мне тоже хорошо с тобой!»… твоей души она коснётся, и мы немного помолчим, пока тебя целуют солнца златисто-ясные лучи. затем продолжишь, улыбаясь, мне говорить о чём-то там, пока внутри меня глухая прольётся ливнем пустота. в моих словах ни грамма правды — они сочатся ядом лжи. чему же так со мною рад ты, когда цветные миражи былого счастья — вот остаток от распрекрасных ярких чувств? насколько труден груз разлада, я показать тебе хочу, но не могу собраться с силой и наконец-то дать понять: любовь моя совсем остыла, и август стынет ей под стать.