ШоХоШ

В воскресенье утром упал самолёт, везущий туристов домой из тропических стран. Выживших пока не нашлось. И пусть из её знакомых никто не пострадал, она места себе не могла найти. Была подавлена, не хотела покидать квартиру. Но реальность не оставила выбора. И вот вечером, когда уже были видны звёзды, но небо ещё сияло тёмной бирюзой, она открыла дверь подъезда и вышла в необычайно холодный майский воздух. Недалеко, на лавочке сидел мужчина лет двадцати пяти с загорелой кожей. Он был одет в обычные рабочие джинсы, потасканные кроссовки и ветровку. В его губах тлела сигарета, в руках слабо держалась бутылка алкоголя. Пустым, ничего не ждущим взглядом он смотрел ввысь. Глаза блестели скорбью. Его вид тронул её сильнее, чем тысячи ваших стихов. Дело не в количестве строк и не в качестве рифм. Поэзия не там. Это лишь отблески отблесков. И чем чище душа, тем сложнее писать для других. Поэты не перевелись, но их души уходят в стол.