Она

Драйв. Скорость. Ветер. Полёт. Сейчас слишком хорошо, чтобы думать о будущем. Думать о том, что случиться с рассветом. Думать о том, что скорость превышает все нормы. Единственное, что крутиться в голове это четыре слова, четыре слова безумия. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт.       Справа то единственное на всем свете существо, ради которого открываются по утрам глаза. Ради неё становишься безумной. Ради её улыбки. Драйв.       Дорога пуста, лишь фонарные столбы мелькают по бокам, сливаясь в сплошное полотно. Крыша кабриолета убрана, ничего не должно мешать единению с ветром. Скорость.       Она давно уже превысила все нормы. Дорожных знаков не было видно, ведь они почти сразу стали размытыми. Да и если бы их было видно, многое бы это изменило? Ветер.       Он великолепен. Ночной ветер пронизан чем-то чарующим, неизведанным. Окутывая, он будто даже спасает от безумия, но скорее это самообман воспалённого мозга. Неважно. Полёт.       Все мысли возвращались к нему. Уже больше года все сны дарили обманчивую свободу этим волшебным чувством полёта. Интересно Она хотела летать? Вероятно. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт.       Все быстрее и быстрее мелькает в голове. Она слишком давно больна. Она слишком давно больна ей. Эту опухоль уже никакой хирург не способен удалить. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт.       Станет ли этот полёт последним? Хочет ли Она летать? Драйв. Скорость. Ветер.       Да! Определённо хочет. Осталось лишь доехать, дотянуть до моста. Безумная улыбка? Нет, слишком пошло. Хотя… Уже не важно Остались только четыре слова. И Она. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт.       Она определенно хочет полетать. Несмотря на сжатость, в глазах тоже плещется безумие. Они. Они полетают сегодня. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт.       Через лобовое стекло уже виднеется мост. Это определенно судьба. Это она сгубила их. Наделила общим безумием. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт. Ближе, ещё ближе. Резкий поворот. Драйв. Скорость. Ветер. Полёт… Полёт в вечность.