Полушепот в темноте

* измученные лица. тяжелая дорога жизни. засохшие цветы. оборванная история. кто она? добилась ли чего-либо кроме потухшей надежды и пустых усмешек? она просто путница, идущая сквозь атмосферу, видит восковые фигуры, тяжёлые рукопожатия. вдребезги небо над ней. и с каждой каплей слёз угасает надежда. но она идёт до конца. она всего добьётся, как и прежде Вечная бесконечность никогда не закончится. Заставит лишь грести сильнее, словно я пловец и закидывать мячи в корзину, ожидая нужных подач в ответ до победного конца, словно я баскетболист. У Бесконечности нет границ. Она ставит мне дистанции. Против течения. Чтобы я задохнулась в волнах собственных. Она заставляет идти босиком по холодному полу, цементом по кафелю, кирпичами по бетону, чтобы ослабить. Да так, что мяч выскальзывает из рук прямо в корзину попадая. Я не сдамся. Бои без правил? Значит по законам. И плевать, что всё вокруг пытается уничтожить меня морально. попытка не пытка Напьюсь зелёного чая и усну, вновь натыкаясь на чёрно-белые сны. В них нет места краскам. В них нет места "нам". Просто нет больше "мы" и никогда не было. Лишь я или ты. Один дышит полной грудью, другой задыхается. Кровь течёт по венам. Её не остановит стакан яда с жидкостью душ, в котором лицемерие вперемешку с иронией. Не дождётесь. Я не сломаюсь. Лишь сожму кулаки и до боли в (не)хрупких костях пойду дальше, меряя шаги миллиметрами. Я буду улыбаться миру, словно моя жизнь карнавал и я за яркой маской. А ветер уносит крики громких молитв в подсознании бессмысленном. Птицей в небо улетают слова. Обещания твои, слетевшие с губ. Ножом разрезаются твои ухмылки. Это хроническое. Шрамы не сломают раненые пальцы. Пламя моего огня не погаснет. И пусть эта вспышка лишь искры над пеплом... Дыхание ветра подгоняет. Луна останавливает, своим бледным светом она не светила дорогу. В ночной тишине я вновь буду топтать ступеньки ногами, как некоторые люди топтали меня. И переключать пультом каналы /а кнопки-то стёрты/ Я буду сжимать холодные пальцы онемевших рук (не)друзей. Вспоминать их фальшь, каждой клеточкой тела ощущая, что как раньше уже не будет. Жизнь делает из нас бойцов. Оловянных солдатиков. солдатики, покрывшись пылью, никому ненужные стоят в самом дальнем уголке полки. они застыли безжизненно. прощай. но лишь бойцовский дух не уйдёт никогда * - Я не сломаюсь! - продолжала шептать она, погружаясь в чёрно-белый сон; рукой зажимая новый шрам, из которого текла алая кровь слезами; девушка не остановится даже вновь глядя ему в след, не замечая подставленного ножа. Против неё сыграла "всё-таки люблю". Но она не сдастся. Виктория родилась ради этой победы. Над теми, кто бросал в неё копья. Над теми, кто не верил, что она с и л ь н а я