Крыша.Вечер.Питер.

Холодными руками с кучей шрамов толкаешь тяжелую дверь высотного дома. Пройдя несколько метров нажимаешь кнопку лифта и ждёшь, пока эта кабина унесет тебя на 20 этажей вверх. В руках бутылка красного вина, а в кармане пачка сигарет. Как только двери лифта открываются моментально в него заходишь и нажимаешь кнопку последнего этажа. 2 минуты и ты на месте. По старой ржавой лестнице поднимаешься на верх. Свежий вечерне-летний ветер обдувает лицо, развивая волосы. Устроившись в кресле поближе к краю, наблюдая за звездами и остатками заката, откупориваешь бутылку и делаешь несколько глотков. Вкусно и пьяняще. И так минут 20 сидишь, пьёшь вино и наблюдаешь вечернюю панораму Петербурга. Как только надоело-достаёшь сигарету и медленно поджигаешь, поднося ко рту. Первый затяг, второй, стряхиваешь пепел. Нет никого. Только ты, сигареты, вино и вечерний Питер. Никому не нужен. Сам по себе.