День рождения

      Он находит брата на берегу. Океан лижет ему ноги шершавым языком, как старый кот. Джинсы закатаны до колен, рубашка расстегнута и развевается на ветру, который дует с востока и разглаживает складки на белой футболке. Рогатый божок подрагивает на тонком шнурке — вечерние отблески солнца, опускающего свой край в синюю воду, делают его невозможно ярким и, наверное, теплым. Май на побережье Атлантики солено-хрусток и прозрачно-зелен, как бутылочное стекло, как глаза брата.       — Дин, — тихо зовет Сэм, — пойдем. Тебе нельзя тут — продует.       — Чувак, — говорит Дин, не оборачиваясь, — я чуть не сдох, могу я попялиться на океан спокойно?       Сэм вздыхает и накидывает на плечи брата плед, который предусмотрительно принес с собой, предвидя нечто подобное. Дин недовольно хмыкает, но потом все-таки закутывается, становясь ярко-оранжевым пятном посреди синего, под стать солнцу. Сэм садится рядом и принимается кидать в воду камешки — волны проглатывают их и выносят на берег новые, гладкие и соленые. Вечер медленно заполняет пространство, добавляя темных оттенков — ультрамарин и индиго.       — С днем рождения, Сэмми, — говорит Дин, поворачивая голову — все еще бледный, не похожий на себя. — Извини, подарка не припас.       — Ты жив, — отвечает Сэм, пряча камешек с отверстием в центре — потом подкинет в карман брату на удачу. — Больше ничего не надо.       Дин улыбается. Вечер хорош, как ни крути.