Забытое

      Ведь давно стоило привыкнуть... Но безжизненная, замогильная тишина медленно растекалась по просторам сознания, подтачивая плиты и камни у его основания. Но здесь я солгал. Было бы куда проще, если бы вокруг было по настоящему тихо. Есть в этой тишине нечто такое, что звучит… мёртво, отчужденно, бездушно. Словно последний вырвавшийся из агонии вздох, попрощавшийся с усопшей плотью. — Ты думал, что это случится как-то по другому, верно?       Казалось, никогда бы ещё этот голос не сумел прозвучать так громко, как сейчас. К холодному шелесту ветра привыкаешь быстро. Настолько быстро, что перестаешь замечать. Но голос. А быть может, его подобие, будоражило с каждой фразой. Будто брешь в полотне художника. Словно что-то такое, чего здесь не должно боле присутствовать.       Он не ответил, а лишь молчал... Можно сказать, целую "вечность". Но так он не любил этого слова. Потому что оно не несёт перемен. Вечность губит надежду. Молчание было долгим, пока наконец, тишину не разрезал один единственный вопрос...

***