Кто я

Кто я: человек без веры, одетый в траурные одежды, с потрёпанной книгой в холодных руках. Я – мёртвый без пяти минут, замерший на краю моста. И мне сложно казаться живым. Когда вокруг всё дышит теплом. Мои книги сгорали стремительно, полыхало зарево на горизонте чьих-то окон, пока я уходил из дома. Чем дальше – тем больше в темноту. И из этой темноты ты шептал мне что-то наивно-безмятежное, наклоняясь к самому плечу, задевая кожу горячими губами. Ты обещал мне показать дорогу в Рай. - Рая нет, - в моих руках дрожит стакан, и плещется внутри что-то мутное и тяжёлое. - Рая нет? – ты переспрашиваешь со смешком, глубоко втягивая носом воздух, вдыхая запах моего сомнения, - хочешь, я научу тебя чувствовать? «Да» - Нет. Твоё тепло растворяется в темноте, и я остаюсь один на один со своими страхами, глупыми мыслями и холодом. Да, холод всегда был страшнее. Холод всегда был… естественным. «Хочешь, я научу тебя дышать?» Ты давил на грудную клетку резко, уверенно, со скоростью сто нажатий в минуту. Тогда мне казалось, что ты хочешь сломать мне рёбра, чтобы я не дышал больше стылым воздухом, чтобы замер в оцепенении на дне грязной реки. От реки у неё осталось одно лишь название. А потом мои лёгкие расправились с хрустом, сбрасывая ледяную корку, и ты смеялся хрипло, упав рядом, пока я делал осторожные робкие вдохи. На губах было солоно. Ты прятал лицо. С тех пор я всегда носил траур, грел холодные руки в карманах пальто, иногда – твоих. Я сидел у сожжённых костром книг, и крутил в руках последнюю; она, наверное, что-то для меня значила. Ты склонялся к моему плечу, продолжая обещать, уговаривать, выдыхая ценное тепло. Я продолжал упрямо тебе не верить. - Рая нет? – к чему так отчаянно пытаться меня убедить? Ты протягиваешь мне ладонь свою, живую, застываешь неподвижно, ожидая. Я надеваю перчатки, запахиваю сильнее ворот пальто. - Я куплю тебе шарф, - произносишь ты в темноту. Я стою на краю моста, глядя в реку, у которой нет имени.