Петь

мы жгли костры и пили мягкий кофе, нам было одиноко и легко. четыре непрошедших катастрофы - всех снегом сердца замело. что будет, когда нас не будет? что будет музыкой, искусством - что? когда чужой чужого позабудет? когда разбьётся теплоты стекло? быть может, нравы устарели; быть может, покоренье - зло, быть может, все мы не успели на свет родиться в нужное число. быть может, нет нужды и в письмах, которым глупо суждено сгореть. быть может, нет заветных истин, но есть такая истина, как "петь". она не требует ни слова, ни страданья, ни взгляда, обращённого в восток, ни беспробудного несна, ни назиданья, ни пули, громко брошенной в висок. в ней золотом сияет след надежды и отпускает бремя пустоты. то чувство - "петь" - всегда читаем между строк добродушной музы-красоты. красиво то, что исцеляет, что, обучая, заставляет жить. красиво то, что нас ломает и умудряет рубежи путей окольных, освещая широкий новый странный путь. восстань с колен. ворота рая доступны, если к ним шагнуть.