без названия

27 Октября 2000 г.

      Октябрь. Холодные и затяжные дожди, завораживающие листопады и первый снег, что исчезает здесь, обычно, даже не успев тонкой пеленой покрыть асфальт. Все еще легкий, но по-зимнему свежий ветер заставляет, порой, сильно мерзнуть в осенней одежде, от чего часто тело покрывается мурашками, а щеки становятся бледно-розовыми, словно от сильного смущения. Это лишь часть осени, но значительная часть. Именно это заставляет тебя просыпаться по утрам, идти на улицу, бродить по паркам и переулкам. Именно это ощущение какой-то легкости, свободы, да, вероятно это именно то слово, что я бы использовал, чтобы описать это. Оно заставляет двигаться дальше, а не предаваться апатии.       И я шел по бескрайнему городу Н без цели, без каких-либо намерений, как я часто это делаю. Я смотрел на людей, рассматривал их, бывало, до деталей. Это в какой-то степени забавляло меня: придумывать истории о том, откуда и куда они идут, счастливы ли они, или же все это — лишь маска. За всю свою жизнь, что составила 21 год, я понял, что люди почти не умеют скрывать эмоции, это дается им с трудом. А что касается меня, то довольно сложно сказать, когда в последний раз я чувствовал что-то. Большую часть сознательной жизни я жил воспоминаниями, запахами, ощущениями. Словно слепой, для которого голубой цвет — шум прибоя, или же зеленый — теплая, нагретая лучами летнего солнца, трава, для меня счастьем был запах ели, чувством одиночества — холодный кафель. Каждое чувство было для меня ограничено какими-то своеобразными рамками, новые чувства ассоциировались все с новыми воспоминаниями, предметами. Но были и вещи, которые я не знал и знать не мог. Некоторые люди, которых признано называть «друзьями», говорили, что по своим мыслям и суждениям я напоминаю мудрого старика, а по эмоциям — младенца, что не исследовал еще себя и мир вокруг достаточно детально.       Но кто я? Что я делаю здесь и почему пишу? Есть вопросы, на которые, к сожалению, я не могу ответить прямо сейчас. Но, дабы удовлетворить ваши пытливые умы, я попытаюсь ответить на них в этом собрании писем самому себе. Раньше я работал небольшим журналистом в небольшой газете небольшого города. В деньгах я не нуждался, так же как и в крыше над головой. Но что-то внутри не позволяло и дальше сидеть здесь, за печатной машинкой, переводя бумагу на сводку новостей. Что-то горело в мне, какой-то неведанный ранее свет заставлял просыпаться среди ночи, думать, постоянно думать о чем-то. Мне вдруг стало тесно в этом городе, тесно в самом себе, словно мой разум, мои мечты пытались выбраться наружу из той клетки, в которую я их заточил. Я и предположить не мог, что человеку настолько может быть нужна свобода. И поэтому, когда мне исполнилось 21, я решил путешествовать. С собой у меня были лишь наличные, немного одежды, печатная машинка и желание найти себя. Так я оказался здесь, в городе Н, что и без меня был полон мечтателей, безумцев и простых клерков. Здесь я и начал знакомиться с людьми, в чьих глазах я видел искру, которая, вероятно, теснилась где-то и в моей душе. Пусть не все они были чисты, правдивы и интеллигенты, не ходили в церковь по субботам, не были меценатами, а порой и вовсе людей не признавали, но клянусь, это были одни из самых интереснейших знакомств. И все эти истории, украденные мной из их жизни, я отдаю на ваш суд. Кто я: мечтатель, самозванец или же простой наблюдатель - решать вам. На этом и начнем.