Моё Солнце. Мой Воздух

«Ну вот. Я снова весь в краске. Надеюсь, ты доволен?» Пытаюсь сохранить нахмуренный вид, но у меня это плохо получается. Не могу злиться, когда Он доволен. Тем более, когда Он так улыбается. «Очень. Тебе идет фиолетовый цвет. А еще добавим желтую…- тут же принялся измазывать мое лицо краской, – и получится интересное сочетание.» Снова Его лицо озаряет улыбка. «Желтый больше пойдет тебе», - смеясь, крашу кончик Его носа. Ему идет желтый цвет. С ним Он похож на Солнце. Я подумал так, когда впервые увидел Его. Была осень. Своими светло-желтыми волосами, своей неугасающей улыбкой он дарил тепло промерзлому миру. А его глаза. Это что-то из области фантастики. Нежно - голубые. Нет, не небо. Даже не море. Они, скорее, Воздух. Даже когда я спиной к нему, то могу физически ощутить его взгляд. Это похоже на объятие летнего бриза. А еще он всегда улыбается. Как будто соткан из маленьких лучиков солнца. Мое Солнце. Мой Воздух. Боже, не лишай меня этого счастья. Мы хотим семью. С маленькими детишками. Но это в будущем. Он пока еще учится: рисует картины своими длинными, как у пианиста, пальцами. Иногда, когда он работает, кажется, что его золотистые волосы светятся. В это время он как будто неземной, ненастоящий, как галлюцинация. Поэтому приходится проверять, что он есть на самом деле. Он хмурится, когда я целую его, отвлекаю от работы. Но уже в следующий миг вижу его озорную улыбку и оказываюсь измазанным в краске. Это что-то вроде ритуала: поцелуй, я в краске, снова поцелуй. Я благодарен судьбе за то, что свела нас вместе. Я даже жизнь до него забыл. Никогда, ни с кем я не был так счастлив, как с ним. Мое Солнце. Мой Воздух. А потом он ушел. Так резко. Я даже не успел осознать. Сказали, что у него была лейкимия. Она быстро развивалась и забрала его. На горло накинули удавку. Перекрыли Воздух. Выключили Солнце. Я почему-то даже плакать не мог. Я вообще с того дня больше ничего не мог. Сон ушел. Еда казалась безвкусной. А люди до ужаса противны. Каждый новый день приносил только новую порцию боли. Каждый день я подолгу смотрел на его фотографию. Живой. Улыбается. С той самой желтой краской на носу. Не знаю, сколько времени прошло: может пару дней, а может несколько месяцев. Но однажды я услышал его голос. Он сказал всего два слова: «Я рядом». Вдруг почувствовал тепло и легкое дуновение ветра. Он здесь. Со мной. И я стал говорить. Долго. Много. Я думал, что он снова может уйти. Поэтому хотел успеть. Говорил все, что не смог тогда. Вспоминал эпизоды из нашей жизни. Хохотал над смешными моментами. А он слушал. Так внимательно. Я всем своим нутром чувствовал его пристальный взгляд. Такое легкое прикосновение ветра. Но потом пришла мама. Стала много кричать. Плакать. Размахивала руками. Она испугала его. Я перестал чувствовать ветер. Он снова ушел. Горе стало выходить из меня градом слез, криков. Я просил ее уйти. Она мешала! Она все испортила! Потом разбила фотографию зачем-то. Наверное, думала, что я разговариваю с неживой картинкой. На следующий день меня положили в больницу. В крохотную душную комнатушку без окон. Думали, это сможет мне помочь. Какие наивные. Ведь даже в темной маленькой и душной комнате вокруг меня всегда будет Воздух. А Солнце? Оно в моем сердце…