Присутствие

Метро. Самое место быть ему в столь огромном городе, что слишком велик, чтобы быть городом, но слишком мал, чтобы быть страной. "Станция"- говорит голос в рупоре, а потом открываются двери, народ как тухлая рыба из банки вываливается наружу. Потом такой же поток с толстой бабушкой во главе вламывается в вагон. Бабушка прицеливается на свободное место и как дикий степной ястреб приближается к своей цели, здоровым задом распихивая людей. Она садится и ворчит - "ну хоть раз никого не надо просить уступить место". И приятное омерзительное ощущение возникает в моей голове, а потом врывается яркая и прозрачная как дневной свет мысль - "Сколько же ты будешь еще людей доставатьm, не пора ли к чертям ?" Поезд набирает скорость, уносится в тёмный, бесконечный тоннель и уши заполняются пронзительным воем состава. Глаза закрываются и я приближаюсь к точке, в которой наступит состояние полусна, стоя на ногах на скорости. Вот я почти отключаюсь, но тут же открываю глаза с мыслью - "это не сон ?" Вдавливаюсь в торцовую дверь вагона, моя голова продавливает толстое стекло, свет многократно моргает и я вижу как толстая стальная труба пронзает крышу вагона прямо над местом где сидит мерзкая бабушка, спускается всё ниже с каждой долей секунды и еще одно мгновение и труба протыкает бабушку от шеи до живота. В голове снова вспыхивает как надпись мысль - "это не сон!" Люди стоящие в проходе, сидящие на скамейках сменяются в один бесформенный комок, всё сильнее наваливаясь на меня, ужасающий скрежет метала сменяется визгом тормозов. Поезд дергается еще раз как рыба на удочке и замирает. Меньше секунды абсолютно полной тишины.Какая то женщина приходит в себя, увидев во вспышки света изуродованный труп старухи насаженный на железяку и кричит, что есть силы заставляя мир ожить и содрогнуться в ужасе. Тёмный тоннель, эвакуация, спасательные службы, беспокойный народ поддающийся панике, так легко как ребёнок на сладкое мороженое. Это событие сделало выходной день самым трудным за неделю, который высосал все силы, заставил отменить планы, прийти домой, отправиться в глубокий сон. Я проснулся прямо перед восходом, начал раздумывать о случившимся, точнее о моей мысли, которая, предшествовала аварии, словно не я это подумал, а прочёл мысль того кто знал что случится - "вот только кого"? Я одеваюсь и иду прогуляться по городу, который начинает просыпаться. Выйдя из дома я двигаюсь в сторону маленького парка, такого тихого и приятного, завораживающий своим равнодушным спокойствием, заражающего своим безразличием к миру. Слышу громкий пьяный смех, вглядываясь в рассеивающиеся сумерки. На скамейке парка в метрах двадцати несколько пьяных молодых людей, они громко разговаривают и смеются резко контрастируя со спокойной просыпающийся природой. Мысль в голове - "словно лишняя деталь". "Лишние детали" не видят меня, я медленно иду по дорожке вдоль парка, вижу как мимо пьяных идёт молодой паренёк сосредоточенно глядя себе под ноги, всем своим видом показывая, что не желает с кем либо разговаривать. Заметив его один из пьющих на скамейке достаёт нож, громко и вызывающе, нагло обращается к прохожему - "парниша отсыпь мелочишки, а то не слышу как в карманах звякает". Меня затошнило, я пристально глядел на происходящее, а картина замерла словно в ожидании моей следующей мысли, и мысль эта - "не время еще", ворвалась в меня как будто десяток человек крикнуло в ухо и картина снова ожила. Я увидел как прохожий достал пистолет и выстрелил в живот пьянице. Двое других побросав пластиковые стаканчики бросились убегать. Прохожий убрал пистолет и быстро удалился с моих глаз. Я же остался стоять в оцепенение незамеченный и ошарашенный происходящим. Первый луч солнца прошёл по низу облаков, сделав их оранжево-розовыми. Я пришёл в себя и быстро убрался из парка. Меньше суток прошло, а я уже два раза увидел материализацию собственых мыслей. Или это не мои мысли? Может кроме меня и их здесь был кто то еще? Задумавшись, я чуть не попал под колёса автобуса. Водитель высунул толстую морду из форточки и обработал меня отборным высшего сорта матом. Нервозное утро, я захожу только что в открывшийся магазинчик за сигаретами. Продавщица не довольная, что я её тревожу, да и видимо всей своей жизнью, швыряет мне пачку и сгребает гору мелочи, что я насыпал. Надпись на пачке - "курение убивает!" Я снова ощущаю как картинка окружающей жизни замирает в ожидании моей или может не совсем моей мысли, но нет ни каких видимых причин для паники и вообще для каких то действий. Что я должен думать? И мысль снова возникает - "что тут думать, просто выбирай". И я понимаю, что это мои мои мои мысли, а кто-то там далеко но всё же рядом на столько, что чувствую его чужое дыхание. Он читает эти мысли и делает их живыми. Вот только кто этот он ? Я выхожу из игры, я думаю и говорю - "пошло всё к черту", но это не был выход, это было только начало, бесконечно глубокая кроличья нора ведущая Алису в зазеркалье, но это не выход, это - вход. Словно сквозь стену я вижу как картинка оживает, становится яркой и цветной. Я чувствую как парнишка, что расстрелял сегодня утром пьяницу в упор, идёт мимо магазина, где я покупаю сигареты и курит. Он затягивается, швыряет бычок в урну, но промахивается. Бычок падает на землю, проваливается в сток канализации, что прямо под урной. Падает всё глубже и глубже прямо как Алиса в кроличью нору и приземляется на газовую трубу, которая по какой то причине сильно сифонит. Я вижу всё это и понимаю - бабах.